Es obvio que tu esas feliz

Allá

no te falta nada.

Las sustancias desechables

Como

droga barata, se extinguen

Rápido.

Señorita Carlos

Hay un montón de niñitas allá afuera, drogadas y perdidas en fiestas de ilusiones. Un paradigma de neon y caras ropas. Un poco de maquillaje, música y las sonrisas de moda. Ciegas por su autodependencia pagada, ciegas como topo bajo la tierra inmunda, creen tener el paraíso en su manos –y allá arriba si que hay una fiesta- Se abrirán de piernas al primero que cargue mas accesorios fantásticos y con un acento hollywoodense les susurren al oído la frase de novela de floja estrategia Dostoievskiana. Chorriando mares de líquidos sintéticos por sus vaginas. Un montón de niñitas de maniquí porcelana tiradas en serie y con el más bajo presupuesto de producción, operadas en una cirugía perfecta para hacerles creer una petulante categoría de únicas. Se entregan de la forma mas barata, a lo que Dios tiene para ellas. Esta ciudad esta viciada y pixeleandose, hay un virus letal expandiéndose entre sus habitantes. Una amenaza latente. Hay que huir de esta ciudad señorita C, el Nova es un lugar peligroso. Y no quiero contagiarme con tanto alienado suelto. William ya esta azul proyectando su película biológica. Estoy que lo acuchillo.

Atte
El I & I.

El amor es un pájaro líquido coagulado en el cielo, temeroso del mundo que esta quieto allá abajo -llamas de artificio revolotean desde un fusil ambicioso y solitario- Un azoramiento de horrores y el tiempo se derrite en ecuaciones maliciosas. De golpe cae al piso desnudo de magia sin historia más que plumas que escriben un poema rojo. Otro insoluble cazador cuelga un nuevo fetiche en el cuarto nauseo de soledad triunfal. Miro el nuevo paisaje con tristeza y abandono. Atravesare el espejo -no quiero saber nada mas de mi- voy a disolverme en el espectro liquido para siempre –desde el panóptico- Voy observar como te bañas desnuda de aire, escondiéndome en cada poro de tu cuerpo. Para meterme dentro de ti con insolencia de niño. Somos la sustancia que el cielo partido en dos por una bala odisea dejo mientras un sueño naufrago silencioso. La realidad es más que un gemido al aire, más que física palpable. Más que estas líneas laceradas de verdad. Es la escena y el dialogo sin espectadores. Una revolución simbiótica. Donde la razón se vuelve carne.

El peso y el fracaso de toda la historia del hombre, es una lágrima invisible que recorre día y noche tus mejillas.

Una jeremiada grotesca -Hiroshima es un simulacro- Polanco arrastra Espíritus Santos en alta resolución vomitando evangelios ácidos de seda –hay una crapulial fiesta en caravana- Y nosotros nos hacemos honorables invitados. Oscuras formas desplazándose desde esquemas a mimesis –jamás reales- Describir la escena donde se me hace imposible diluir seria acuchillarlos con flagicio -nada y absolutamente nada- Mis ojos no mienten. Estamos emitiendo sondas cuadrimensionales desde el espíritu –Polanco me retiene el chute- digo que hay que darle. Las visiones de Dante navegan en un mar rojo pero no voy a transformarme en Judas. Vibraciones terrestres desde su núcleo han sido modificadas por verdugos camaleones de la plástica me repite electrizante –hay que deconstruir las pirámides de nuestra razón- Un par de mujeres de píxel se acoplan a nuestra estructura binaria de modo fotomontaje –lujuria Holga lomográfica- Se desvanece el placer en químicas dialécticas de revelado. No existe Biología estructurada para la Trompe l´oeil y ustedes se están drogando con cáncer –tienen los ojos secos y vírgenes- Voy a eyacular sus obturadores a ver qué pasa. Esta mentira esta viciada ya me aburrí de tanto largometraje en un proscenio donde no hay público. Veamos –es un bullying para ustedes- si existe gente allá fuera. Todo el mundo cabe en una cinta ahora depende de quien maneje el cinematógrafo –debes saberlo Carolina- Yo no voy a conformarme con formatos tan milimétricos.

Que los surrealistas me hayan expulsado o que yo mismo me haya alejado de sus grotescos simulacros, hace mucho que no es ésa la cuestión. Me retiré porque estaba harto de una mascarada que había durado demasiado, por otra parte estaba muy seguro de que en la nueva posición que habían elegido, no menos que en cualquier otra, los surrealistas no harían nada.Y el tiempo y los hechos no tardaron en darme la razón.

(A.A.)

Dijo ella –hermosa verdad- y se llevo su blanca imagen de este tiempo y este espacio.

No descanso buscándola y espero algún día encontrarla. Aun guardo mi respuesta como el ultimo tesoro surrealista.

Mi muy estimado Señor Javier Kracklite:

El planeta se encuentra detenido –lo sabe bastante bien- y no me refiero a ciclos de rotación espacial sino al intelecto. Los maniquíes con los que día a día usted y yo convivimos en la delimitación espectral están murmurando demasiado fuerte –que entupidos mas petulantes- Insertos en violencia droga magnética de cuántica física perfecta entre el némesis mar aire -oscuro el cuarto o el cuarto oscuro- Rojo el día en químicos. Proyectores gigantes como agujas en los ojos eyaculando imágenes de esquizofrenia supramistica. Índigo el puto homosexual, gime puerco sólido el traga semen sin entender nada de lo que dice. Aun así cree(n) haberlo visto todo y más aun alardea(n) violaciones foto que dice(n) haber creado a un hijo de su carne. Mi tula en su(s) culo(s) le(s) dice el negativo y no pienso revelarlo -es mi secreto- Secta de ignorantes instantáneos manifiestos de verdad polaroid dominando una zona inexistente. Cuervos todos arrancándose ojos entre ciegos. Sus imágenes oro electrones inestables que tanto atesoran en ritos comunes –la fiesta, la droga- cobardes y victorianos. El bluff de las generaciones modernas elegidas. Todos embasados sin núcleo atómico, el mío mojado por fisionarse y exterminarlos. Pecadores cíclopes de esta era satánica del robo en celuloides. Y esta película esta exagerándolo todo con falsa esencia retinal. Hay Pi cosas pasando entre neuronas y campos magnéticos, ninguna allá afuera –corten la cinta- hay personas sufriendo –retiren el puto químico- El puto sucio yonki no soy tu eres yo –depresivo le sombrerero- Abandonen la escena esta viciada –como todos- de tautológicas virtuales inexistentes. Están creando metaiconos de mimesis y será imposible distinguirlos –en la caja negra todo lo que entra puede ser confundido con luz- Se están adueñando del caos y magnificando dioses –maten sus ídolos- Cocinen al cordero. Profesionales del engaño y doctores de la cirugía han incendiado el cielo con el flash. Una luz insostenible entre los nobles. Diógenes los apunta desde nebulosas paraleles dimensionalidades y aun no encuentra un solo Hombre. Una sobre población de maricones con caca entre los dientes blasfemando urticarias -sobrevalorando el ego cogito- Los muy travestis han hecho templos a linternas y ampolletas -¿tú qué has visto?- De luz no conocen ni el simbolismo pagano –todo me responde- Estoy impaciente acelerado y latente entre flujos comunicacionales dispersos desintonizados de enfermedades terminales en la terminal de la vena arco iris. Voy asesinar a alguien –luego- -ahora- -lo hice- -quién fue- -no importa- Inicio forzado necesitan les trepanen la razón. Capturan reproducen y transmiten su ciencia gris holográmica y creen ver mil colores -Judíos bastardos- –traigan a Hitler-. Les voy a llenar de semen los intestinos semen de alquimia transistorial. No les declaro la guerra. Vengo a informarles que la estoy ganando. Este es el panorama que vislumbro entre tanta tiniebla –pero soy vidente- Me encuentro en el centro mismo de la destrucción empuñando un corta-cartón y cargando de infiernos el viejo subfusil MP-18 que me obsequio la ultima vez que nos miramos las caras. Soy la Sturmtruppen a cargo de esta misión -el futuro- Me gustaría –lo deseo- estuviera aquí a mi lado calmando este chute caliente –lo necesito- pero se usted esta donde dijo estaría “ni cerca”. Aun así esta lucha es de usted -a mi no me pertenecen mas que las balas que me atraviesan- Este futuro hermoso que dibujo es suyo único hombre que he conocido –único de verdad- -Diógenes dejaría el cinismo por usted- Inspirador de todas las revueltas, todas las locuras, todos los venenos, todos los desarreglos y de todas las formas del amor.

Atte.

Gabriel

Paroxismo

Charcha ella
-como vinagre en una copa-
Incapaz de emborrachar a alguien

Su imagen se pierde en fractales –bella, libre e infinita- Sufre una culpa que no le pertenece de sentirse homogénea y no poder huir de la puesta en abismo a la que se enfrenta. Los cobardes adeptos a la carne la tientan con brutos artilugios y magia barata. Nació entre ordinarios (que se deben a un orden) Yo ansío traerla de vuelta a ouranos donde se derraman todos corazones y se desarreglan todos los sentidos.

Frágil aun no entiende que la pluma –carroñera- no rompe el rubí seda.

En el laberinto solo existe la aparente verdad mientras no se encuentren sus extremos –la entrada y la salida-

Allá arriba le efecto espejo lo dice con ansias la mentira, siempre es verdad allá arriba eso es bueno no para mi. El taladro solvente anclaje esperma en el cráneo mono un verde día. Aguas en los dedos trepanan el movimiento físico de las células dispersas, el hombre. Una guerra latente en amenaza de nosotros mismos boom no dice nada. Los muertos de ayer y fueron mañana entre el polvo liquido en los ojos del revelado. El futuro oscuro en una caja y dosis químicas de razonamiento. La maquina flash la maquina flash la maquina flash la maquina flash. Cae cada punto píxel color de la placa flexible cae donde el bisturí hace su mejor montaje. El teatro cómico fantástico se proyecta en los ojos y ninguna imagen quien la merece miente. Las bibliotecas de epítomes del vació abundan en la grasa horrorosa de tontos trabajadores que suman murmullo en la esquina donde el perro levanta el suelo y grita socorro. Quien imagen no es capas de dar a luz un hijo que se conforme con el hierro y el metal hirviendo latente destino de perdición. Identificarlos y aplastarlos. Corten, la realidad existe ¿o yo?

Regalo infiernos envueltos en edén. En esta dialéctica de lo inestable –que profetizas- y yo soy cruel verdugo en esto. Quien ha pecado con traición debe alimentársele en grandes fiestas y banquetes hasta dejarlo más que satisfecho. Revolcándose en gula y lujuria. Lleno de felicidad en el rostro se le hará imposible soportar el castigo eterno que le espera. Así cada día y cada noche su cabeza servirá de carnaval para una de las tres caras de la Bestia. En lo más profundo del infierno el gran verdugo saciara su hambre con tu carne. Eternamente hasta el final de los días torturado por el sufrimiento de estar muerto pero también vivo.

Entre tus Llanuras Eliseanas: sangre, pichi, caca y vomito –océano mítico- Liberado del tártaro introduciré el semen crono en tus flores y me negare a volver a la vida. Tanta droga mal usada y yo ansiosos de drogarme.

El tiempo se ha vuelto un fusil y la pólvora agita tentaciones que atraviesan el pecho de inocentes con plomo. Yo soy un anarquista perseguido, creo firmemente en la lucha del espíritu, la revuelta y la luz que desprende cada corazón único que ansia disolverse gozoso en las burbujas suaves y trasparentes que rebalsan la copa de este vino, este trago virtuoso con el que deseo emborracharme, el amor. El negro pájaro posado sobre cables y cordeles de una noche primavera es la cruel cámara oscura que me observa y me captura más allá de mi ventana, panóptico y maravilloso, desaparece en mi primer parpadeo. Aun así sigo libre, en mis tristes diálogos y sigo vivo en mis tristes letras. Esta es la historia que puedo contarte entre el sonido del gatillo y una bala que atraviesa mi pecho. La historia que sigue será una película donde mil mariposas rojas vuelan libres en un cielo asfalto.

No nos engañemos ni te engañes. Tu vagina le pertenece a cualquiera. Sucia, peluda, usada y seca ¿Cómo negarse a ella? Y es que sabes maquillarla hermosa, como tu rostros, como tu cuerpo delicado y fino. Imposible huir del susurro de tus gemidos híper reales –aquí me refiero a falsos- ¿Quién morirá mañana? En tus brazos de seguro nadie, en tus hologramas tal vez todos. Ayer compre una mascara, le dibuje tu rostro. En ritos y violaciones artificiales se la he puesto a mil mujeres. La escena es la misma: gemidos, sangre, gritos, sabanas y un rostro sin gestos. Nunca pensé seria tan fácil: la imitación. Y la ciencia negra ya no existe, ninguna quintaesencia. Te invito a una fiesta, tal vez conozcas a tu hombre.

Estimada:

Por favor no atesore estas palabras, ni las cargue como prendas elegantes. Mucho menos queme el sobre que las carga. Intente tomarlas con sus manos, pero con paciencia y cuidado. Le concedo el honor de este evangelio líquido. Que no se le escape entre los dedos.

-sírvase la primera copa, a su salud y al seco-

Cruel mujer. Amor con corona de espinas –ni Cristo resistió la burla- Que será de ti después de tanta verdad. No eres ni el pétalo que cae de otoño, ni la pluma que cae del zorzal que rompe el tiempo y el espacio disolviéndose en el viento. Te ves horrible y desastrosa. Vistes leprosa piel detrás del circo que maquillas con angustia. Dibujarte una sonrisa te haría bien. Comprarla quizás te sienta mejor. Cargas la muerte en los ojos, ojala no contamine tus manos. Que la sangre de otros, Dios no la perdona.. Niña, te has vuelto vieja y cruda, arrugada y petulante. Hay quienes ni te reconocen, huyen de la foto terror que estas tomando. Esta no es la fiesta en la que solían emborracharse. Buscas en quienes antes no buscabas y te pierdes. ¡Ay! Virgencita te lo ruego, préstale tus ropas, que esos lujos que carga deben pesar mucho y así es mas difícil la marcha y encontrar el camino a casa para almas que no son gitanas.

-no emborrache el pensamiento-

Atte.
Yo no es.

Se han encargado de reírse, engañarme, sobre todo humillarme ¿Y a mi que? Son tiempo horribles de trabajadores. Tiempos que van lentos y leprosos, esparciendo carne podrida para aves de rapiña. Hienas sucias mal olientes y desteñidas. Ríen y ríen de triunfos que no les pertenecen ¿los excitara siquiera el triunfo? Conocieran la risa de verdad, la risa del hombre. Supremo, noble y libre. Ahogarían sus futuros en llantos. Temerosos del hombre del presente, el hombre que no busca mas tesoro que el bien del universo. Y así es imposible no creer en la muerte, si llevan una vida insostenible de trabajadores. Cargo cuchillos y cosecho muertes. Es la misión de cualquier hombre libre. Cualquier hombre que cree en el amor. Animales y trabajadores solo comerán de las sobras de mi banquete. Pero de gula no les dejare nada, aun así, se creerán saciados. Dios morirá de envidia, de ver un futuro que no le pertenece. Porque vendrán los tiempos del hombre, rápidos y eternos. Donde los sentidos desarreglados encontraran todas las formas del amor y todas las formas de la locura. La sangre del hombre será el vino que derramen todos los corazones rebeldes. La luz que ahora ven mis ojos, me pertenecerá a mi y al hombre que es hombre. El hombre que ama al hombre. Porque la luz de nuestra conciencia nos ahogara en las alucinaciones mas perfectas. Nos drogaremos de nosotros mismos. De nuestras pasiones y deseos. Que saciaremos con lujuria entre sabanas de virtud ¡OH SEÑOR! Te perdono por todo esto y perdono a todos tus nauseabundos trabajadores. Heme aquí en la huelga eterna, marchando y festinando en una caravana insufrible y hermosa. Entonando venenosos cánticos y ácidos himnos de verdad. Y ustedes cobardes, no insistan en destapar sus oídos. Ustedes no tienen tímpanos, para escuchar esta, la orquesta de los videntes. Esto es el arte, el amor, la poesía y la revuelta. Todos puestos en un mismo trago. Para usted será comedia y mentira, un capricho o algo pintoresco de que reírse. El melodrama del día domingo que tanto lo distrae. Le regalo entonces esto a su vida horrible un poker de luz. Veamos si puede soportarlo. Si quiere me contesta o si su valentía lo prefiere nos vemos las caras –la suya suave y maquillada, la mía sucia pero hermosa- y le cuento de mi vida y el futuro, a ver si puede escucharla.

Violeta angustia seda

no me tientes con tanta inocencia

que Dios no me perdonaría la gula

Y tu cruel zorzal serpiente

No me aletees tu fidelidad

no es eterna

llévate lejos

ese tu cuerpo hermoso

esas plumas de fiesta

que no respondo a mis cuchillos

OH! blanca única flor

Tus polisemias lujuriosas y sabias

¿Quién podría resistirlas?

¡Dios perdónalas!

que no saben lo que hacen

Y yo te perdonare a ti

Por no haberlas hecho mujer

Una única mujer

Estas palabras no son para ti, ninguna de ellas. Son para tu piel. Que aun no conoces entera, porque nadie la ha explorado como yo ansío hacerlo. Tengo una embarcación en mi lengua esperando esos mares. Descubrir todos tus detalles de coleccionista que desconoces y dibujarlos en un mapa pirata. A ver si existe si quiera alguien capaz de encontrar el tesoro maldito que solo a mí pertenece. Cada una de estas letras es una parte de mi piel y estoy escribiendo sobre la tuya. Mi ciencia maldita, esta alquimia de verbos. Nos fundirán en la quimera de nuestros cuerpos, ahí donde lleno tu cuerpo con mi alama. En ese volcán de infiernos que escondes entre tus piernas. Para trasformarnos en OtRO. Como desearía ¡Dios! ser un hecatonquiro cada ves que recorro tu cuerpo. Soy una bestia y el peor de los pecadores. Que Dios me perdone por esto. Por profanar tu cuerpo que jamás antes alguien había tocado -rapaces y carroñeros solo lamen carne muerta- Y tú, tentación incontestable tienes la sangre hirviendo, viva y ardiente como si abrazara al sol. Esta noche seré el Diablo y meteré mi cuerpo entero en el tuyo. Con violencia y maldad. Solo para escuchar la sinfonía que entonan tus gemidos. Beberás de mi néctar sagrado que he traído desde lo más profundo del tártaro y te emborracharas en esta, la fiesta de nuestros cuerpos disolviéndose. Como un acido en la lengua, seré quien desarregle todos tus sentidos. El único que te subleve. Porque soy vidente y nadie te ha visto como yo, desnudad, desnuda de verdad. Voy a cogerte como un criminal –el más perverso de los asesinos- de incontables puñaladas en tu cuerpo.

El secreto de mi alquimia

imposible en tu corazón ciencia

Buscara metales nuevos

para transformarse en OtRO amor

Sin fundirse jamás nunca en el fuego

de la eterna juventud de Saint Germain

La conocí en Saint Germain

¡Dios! mala suerte la mía

de obsequiarle mi corazón árbol

sin preguntar antes

por sus conocimientos de alquimia

A lo lejos escuche

-manitos de hacha, manitos de hacha

Era su madre que la buscaba

Primer manifiesto del nuevo surrealismo.

Mis hermanos: incrédulos y posibles todos. En mi posicion indeseable e imposible para cualquiera, he sido un vidente privilegiado. Allá afuera, mucho mas allá de lo que sus ojos puede mirar, mucho mas allá de lo que pueden reproducir y mucho pero mucho mas allá de lo que si quiera pudieran imaginar existe, si, un mundo maravilloso. Donde las olas revientan con una violencia rebelde e indómita en la arena como fuegos de artificio para luego acariciar con la espuma rubí mi piel dura y tormentosa. Allá afuera he muerto mil veces de soledad, pero los besos de un perfume violeta me han acompañado en alucinaciones que ninguna droga barata que ustedes hayan consumido en la tierra del alquitrán neón puede reproducir. Me he sentido hombre, un hombre de verdad. Atrás en esas tierras hologramicas de vinagre, penumbras y fierros de ortopedia he dejado guiones y farsas. Para beber del vino de la verdad y emborracharme en fiestas de virtud. El mundo que he visto tan maravilloso hermanos mios y que deseo con todas mis rabias/alegrías/penas/debilidades/hambres/fuerzas/ansias ustedes puedan imaginar o para almas de hierro indóciles puedan palpar es: el universo en un solo punto. El universo donde YO fui la única estrella soluble.

El circo romano de la farsa que represento célula tras célula, día tras día, trago tras trago, cuchillo tras cuchillo, puta tras puta, droga tras droga y etcétera tras etcétera. No la ha disfrutado nadie, es la peor puesta en escena que se pueda imaginar. Escribir sobre ella seria de un aburrimiento insostenible. Que espectáculo mas denigrante, mas humillante. La cámara enfoca pero sin cinta para registrar. Los actores no existen menos un guión ¿Quien podría dirigir tal drama trágico? Sin embargo he ganado el galardón mas importante de la academia como la mejor comedia del año. Me han tranformado en su bufón. Y como bufón he de morir en la guillotina. Cuando tu; la reina de las farsas en este poker de ilusiones lo decidas.

La historia detenida en el tiempo, mientras la historia y el tiempo transcurre con violencia allá afuera.

Siento unas ganas perturbadoras cada ves que te he besado muerte. De arrancarte la ropa como una bestia, para beber de lo sagrado exitante que es tu piel seda y luego arrancarte la piel como un hombre, para dormir abrasado a tu corazón calma.

Despertar de la fiesta y el pecado. Solo si no quedan besos para abrazarnos.

De tanto abandonar se encuentra uno, de repente desnudo bajo la lluvia. No he conocido a nadie que relate en historias o mitos horrores como aquellos. La piel se desgarra, cada gota es una aguja , un martillo , un hacha, una bala, una cierra ¡¡Y yo, que me hacia en la gran borrachera!! festinando con mis hermanos, en un ruido insoportable para otros.¡¡¡¡DIOS!!!! ¿donde estas ahora que me estoy muriendo? cuando ayer chocabamos las copas con vinagre y nos tirábamos piqueros en los pastos parisinos ¡¿Y mis amigos?! ¡¿que es de ellos?! De seguro no han soportado encontrase y se han puesto sus harapos y caminado lejos -muy lejos- de aquí, donde exista algún sol que nunca sera luz. Yo no tengo el valor de despertar mañana sin heridas y sentir ese dolor en el alma ¡¡¡Que mi corazón ahora se reviente, ya no importa!!! ¡¡¡Que mi cara se desfigure !!! ¡¡¡Que no quede nada de mi Oh DIOS!!! ¡¡¡Te lo suplico!!! Me sentía invisible, pero ahora todos ven mi muerte. Todos ríen, cuando ayer lloraban. Hoy soy yo el que llora, pero la lluvia se encargara de que nadie lo sepa ¡¡¡Que nadie sepa mi sufrimiento!!! Me consuela, que nadie se entere nunca que el amor no existe ¡¡¡¿Quien podría vivir con ello? !!! Si tan solo hubiese tenido el espíritu para imaginarte amor, de seguro nos hubiéramos besado en aquella, MI FIESTA VACÍA.

Yo escupo al cielo, pero ustedes ponen la cara

En esta, mi Fiesta vacía. Que no se diga jamas: que no he invitado a nadie.

Me han corrido de mil infiernos, por profano y festinero. Imposibles de soporta mi lujuria y mi deshonra pagana ! Soy una bestia! y los cobardes no me soportan. Dios peca setenta veces siete si es que intenta tentarme con putas y borracheras. Hoy le dije sobrio: Volvería al cielo si tan solo dejaran de alimentarme esos puercos con su envidia feroz, carroñeros rapaces, caníbales en un carnaval sin carne. Lo mío esta lejos ya, de todos estos altaneros, pedantes y ostentosos de glorias que solo a mi pertenecen ! Y es que yo y solamente yo he imaginado el mundo! La vida, es la farsa que todos representamos dije alguna vez, en esos tiempos mis iguales solían llamarme Arthur y me subrayaban solo con lápices obreros. Algunos dijeron que desperdicie mi vida en vicios y desordenes. Pero mi vida era y será un festín en el que se abren todos los corazones y en el que se derraman todos los vinos. Lo mío esta aquí en la tierra que arrastran mis martillos. Es aquí donde conoceré la verdad, en el rostro de leprosos, ciegos, mutilados y pobres. Ellos no necesitan mi salvación, menos la tuya Dios. Te has equivocado intentado salvar a mediocres monos olvidando por completo a mis compañeros que se han visto desgarrados por tus ideales de brujería. Mis manos y las de ellos no le pertenecen a ningún trabajo indigno, ser ingeniero, escritor o limosnero toma tantos años encerrado en una academia que para mi, un hombre de verdad, implica sufrimientos gratuitos. Si he de sufrir como todos lo esperan será por laberintos de alcohol y noches holográmicas más luminosas que el día. El vino con sabor a fierro hirviendo en quimeras que me has dado a beber durante todas mis vidas que ahora suman 23 ni siquiera han sacado ampollas a mi lengua acida y venenosa. Miserable y bastardo. Sin ni un orgullo propio has celebrado con mis ojos el mundo que jamás tendrás. He besado a mujeres hermosas, ángeles traidores. Pero ninguna ha podido soportar las enfermedades de alquitrán que mis labios esbozan. Esta es y será siempre la verdad, una fantasía horrorosa que entona sinfonías macabras. Ustedes hijos de la vergüenza nunca podrán ser felices en esta hecatombe, morirían ahogados en llantos si es que siquiera pudieran ser testigos del paroxismo al cual yo eternamente he sobrevivido. Ay! si tan solo pudiera creer en algo, no seria en mi. Seria en el amor. Pero nadie aun ha tenido tal espíritu y valentía indomable para imaginar lo imposible.

ZOMBSS

Ustedes, asqueroso

han desperdiciado su vida, para morir

Imposibles de imaginar lo eterno

imposibles de imaginar un futuro

Yo, mis nauseabundos amigos

he vivido generaciones completas

para verlos caer a ustedes

a sus viejos padres, hijos, nietos, y seguiría

Alardean o mejor dicho ladran

como perros con veneno

sobre algo que son incapaces de tactar

putrefactos inválidos de lo maravilloso

ni en imagenes fluorescentes quimicas

han podido siquiera fotografiar que es lo bello

Han aprendido a distraerse como golondrinas

y atragantarse como mulas.

Me encuentro aquí celebrando

con un cartón caja vinagre

que es inútil en su misión de emborracharme

bailoteo y me divierto como solo

Gabriel Maulén podría hacerlo

y ustedes envidioso disfrasados

de hombres

ni siquiera podrían escuchar el ruido de mi fiesta

un ruido atómico de guerras mundiales

Hombres que han comido alquitrán

son indeseables a probar este

mi banquete fantasma

¡¡¡ SOY EL HOMBRE MAS FELIZ !!!

he conocido a la muerte

y ustedes que mueren día a día

ni la han pensado

Yo, señores

he besado sus labios caramelo sangre

y acariciado su blanca seda

(que me perdone Dios, si he sido profano)

¡¡¡ QUE FIESTA LA MÍA !!!

¡¡¡ QUE BORRACHERA ESTA !!!

Sobre tus ojos

laberinto tártaro hipnótico

tu fuego carmín al viento

y bajo la noche el día

frente a mi torpe carne dura

con sangre carnaval tormenta

TÚ, luz que encandilas cualquier revuelta.

La Fundicion de las almas.

Las fabricas de negro neón han abierto sus campos
ríos ácidos de locura dócil
trinan los pajaros mas fuertes que truena el cielo
Son los tiempos de las sociedades
no violentos
calmos todos
almas débiles y metal corazón


La bestia indomable
amor(dazada)
por funerales fiestas fantasmas
revolución + razón = cemento
El guerrero romántico apuñalado en la espalda
cae dócil al piso de las
generaciones modernas

El zumbido alienador
rompe los huesos, destrona la locura
el desorden de los sentidos ha sido crusificado
puesto en maderos para ser quemado
la fantasía en su ultimo suspiro grita
!HUELGA ETERNA!
La ciencia carne hiperealista sonríe

Yo sigo vivo
ante tanto sufrimiento
me se alama de hierro
insufrible indócil indómito indeseado imposible
Tu amor ha incendiado las quimeras de mis fabricas
-que energía tan divina-
sin tu fuego rubí salvaje he de morir como todos,
arrodillado y dócil.

aun así yo no es
yo es otro

Nos criaron para atras

Nos criaron para entrenar a las clases mas altas y las razas mas finas. Cuerpo a cuerpo luchando. Para que ellos aprendieran a GANAR. Pero ahora, que nos toca competir a nosotros. Solo somos capaces de hacer lo mejor que sabemos hacer, PERDER

El friodio inhalado nauseabundamente en los tiempos de las quimeras metal. Industria de las grandes sociedades castigadas/producidas/vigiladas en masa !Asesina! No es coincidencia que la producción de miles de zapatos-obrero en cosa de horas surja a la par con la maquinacion de miles de niños-sombra ahora callados-hombres y mañana muertos-vacíos !En hora buena! El traumatologo con transistorial astucia transforma la ciencia fierro en ciencia carne.

Apuñalados setenta veces siete por el puñal tormenta, sufrimiento-melancolía-enfermedad. Henos aquí muertos-despellejados-mutilados-ácidos. Yo y mis Yo posibles; amigos-hermanos-amores no podemos existir en la tortuosa ortopedia del tiempo de las sociedades. Una sociedad de YO seria imposible-incontestable-indeseable.

Dejemos que otros rompan el silencio. El Tembleque es piola. Silencioso. Ninja. Cumial, sobre todo. Que otros muevan el alfil. Jaque. Mate. Audaz, como ninguno. Pajaron, como todos. Que otros busquen el tesoro y lo encuentren. Orquesta infinita. Silencio esquisofrenico. Sinfonía de horrores. A veces nos gusta el bailoteo. La milonga. La pachanga. Melodrama mas de un dia domingo. Idiomas diferentes. Lenguas aborígenes. Que otros nos entiendan. Nos expliquen. Nos escriban. Me se solo. Me se Tembleque. Me se inventando. Me se en vergüenza. Me se sobre todo. Un minuto de silencio. Lea abajo. Otros se saben otros. Tu acaso te supieras. te explicaras. Tu acaso fueras otra. Yo acaso no fuera. Seguro soy. Sunami. Terremoto. Huracán. Desnudes. Confusión. Para cosas simples. Falta entrenamiento ¿lo entiendes? Teorías. Economías. Corrientes. Sistemas. Se te hace fácil. Disfrutas el zapateo. La danza. La danza. La danza. La coreografía que implica la danza. El monologo. La actuación. El oscar. Las sustancias previas. El tembleque se sabe eléctrico. No baila. Tampoco vive. Espera. Silencioso. A veces busca. Otros llegan. A veces busca. Te busca. No. Te espera.

Un minuto de silencio por el el lector no atento

Corra y cuídese mijo que empezó la temporada de corta-cartones.

Si ustedes son leones entonces yo soy el dueño del zoológico donde se esconden en sus jaulas GILES

El asesino no tiene culpa, tiene razón II

Ya les dije ya, esas weas me las queman. Pero. Nada giles ¡me los queman! no estoy ni con esos cubanos, libros de arte cubista querian que regalara el gobierno. Voy a hacerme un cigarrito ¿Y esa wea que esta sonando? Es un folklorista, de nombre Víctor Ja… ¡Con razón! como el Jappening el muy pajaron, ¡ya! a ese cortenle las manos si toca como el pico la guitarra y también me lo silencian pah que no siga cantando si no tiene ni un puto brillo, folklorista el muy PAJARON, ni se compara con los bonitos de verdad como los Huasos Quincheros por ejemplo. Pero… ¡Y esta lista de sapos culiaos aquí en mi mesa! Son firmas de unos trabajadores en huelga ¡Flojos culiaos! si ya dije que aquí las weas iban a cambiar, no queremos a los mediocres ¡ya ya ya ya ya! a esos me los meten en un estadio y los matan ¡nada de flojos! el ejemplito pah sus hijos, huelga los sapos culiaos, que wea creen que aquí las weas son gratis.

Comandante en jefe de la pudrición.

En tus detalles de coleccionista despiertan las excitaciones más barroquiales y fantasmas de mi mente: vomito, martillo, sangre, cuchillo, asesinato, robo, violación, masacre, incendio, trepanación, tortura, zombi, motosierra, clavos, vidrio molido. Despabile mijo, ni cagando PAJARONES!

El asesino no tiene culpa, tiene razón.

¿Hola? Los rings del teléfono habían dejado un piiiiii en mi oreja izquierda además de haber interrumpido sodomial ritual que se llevaba a cabo en el living de mi casa ¿Se encontrara el señor Jimmy James, estoy llamando del Hospital Psiquiátrico? No se como mierda me habían encontrado ya había librado a salvo de los bancos y con similar suerte conserve mi culo intacto –mas no lo suficiente- ante pacos y federales varios ¿Con él, quien chucha es usted? La camisa, el teléfono, el corta-cartón, la mesa, el piso, la tula, la conciencia llenas de sangre. Soy el Dr. Rodrigo Anderson, ¿me recuerda? Cuantas sustancias de química ilegalidad han recorrido el laberinto rojo de mi disciplinario cuerpo social sin lograr salir a salvo de un tiempo infinito. No, no cacho. Dicen ella enloqueció de amor, yo no creo. Soy el doctor que lo atendió después de un accidente que usted tuvo hace cuatro años en una micro. Si Chopin escuchara la orquesta que en mi cabeza suena cunado el taladro entra y sale salpicando rojos fuegos de artificio caería rendido ante las tentaciones que me mueven. Aaaah si y ¿que wea? ya me dieron de alta esa vez. Pero cuando el antílope se reconoce chaqueta y viste a maniquíes que van y van pues nunca vienen la locura es solo un pretexto a la obsesión. Lo que pasa señor James es que llamo porque hay un asunto que me tiene preocupado. La falta moral es castigo divino y merece ser sentenciado como tal, yo soy verdugo en esto y rabino en otras tantas cosas. Usted señor James debió haberse realizado una resonancia magnética en su cerebro para constatar que tan grave había sido los daños causado por el terrible golpe que recibió y ya han pasado cuatro años y aparece usted en los registros con el examen aun pendiente, esto puede ser considerablemente grave para su estado emocional y físico señor James, ruego por favor realizar la resonancia lo antes posible. En el piso ella llena de sangre o debo decir llena de obsesiones esparcidas, en una silla yo maquillado de sus rojos tristes, en la perturbación sonora del ambiente las vibraciones de un hombre mas enfermo que yo, en mi cabeza el festín de las sustancia, la crapulacion de las ficciones, el desorden bizarro y roccoquial de los sentidos que provoca ella, ella que provoca todo esto y mas, ella que si enloquece y no obsesiona, ella que en serie asesina mis todos y la abrazan impunes culpas. Ella que se reconoce otra y yo que intento reconocerme yo.

Tuuuun, tuuuun, tuuuun, tuuuun, tuuuuun, tuuuuuun.

-Puta la wea.







Sindicato de la pudricion grafica chilena.

Que tanta wea si tienen sus yates flotando, la mierda también flota PAJARONES.

problema de sociologia

de ti yo solo espero el amor

porque todas las otras cosas, la pobreza, la rabia, el odio, la violencia, la pudrición, la moto cierra, el sida, el sufrimiento, los traumas, el corta carton, los todos, la esclavitud, el repudio, la nada, los vomitos, la carne triturada con moscas en un rincon, los etc, me los dará la sociedad.




sindicato de la pudrición

Diferencia de clases

Cuando sus putos miedos son mis putas realidades.







GMZ

Tú

Sangre y pánico en las venas
en la conciencia
en la esquizofrenia


Mi calma, tú


¿asesinar?
que estupidez seria


Y así es la vida de un yonki
Esclavo a la mejor droga.

Entonces

tú callada

yo gritando

Realidades en una cuchara calentándose

las venas con altas dosis de ficción inyectadas

mal forman la adicción ciega a tus verdades

Entonces

¿tú callada o tú gritando?

yo gritando

Entre animales prometiendo

y politicas violadas por placeres enfermos

¿que será de los dos?

si tú callas

y yo grito amaneceres ciegos a la vida

adictas a la muerte mis ficciones

tus realidades a la vida

mis labios a los tuyos

y los tuyos a violentas perogrulladas donde la ficción no grita.

El tajo vergonzoso en la guata solo deja caer caca no tripas.

Con el sodomial orgullo y las manos pintadas con sangre perdido entre espejos y laberintos reflejando las sombras de nada. Te miro y tiemblo y sonrío y mato en fluorescentes alucinaciones propias de tu esencia y de tu calma y de mi ira y de mi nada. Nada + ira = calma, entonces si y solo si tu esencia el universo en un solo punto.

"... Voy a alisarte todas las arrugas del coño ..."
El millonario Henry

Con el orgasmo en la garganta
el semen en la punta del pico
Esperando sigilosos la verdad -¿existe acaso?-
Si me hubiese emborrachado de ti – amor-
Ni cagando estaría lucido.

Tambaleando, güitriando, cayendo
no es de ti mi esquizofrenia maldita
si la rabia y si las ganas.
Brota de los poros el veneno –anoche la crápula me lo metió por el culo-
el rush se corre de mis labios –de puro travieso-

El valor siempre nos tuvo engrupidos, violados, robados
La vagina llorando –limpiaría tus lágrimas con mi lengua-
El pene encogido –seguro me crece, pajaron-
el tajo en la guata y las tripas con caca en la mano
putrefacto olor neon de nuestra vergüenza

Nos tirita el útero del miedo –de puro giles-
atormentados con el taladro de mentiras
no estoy loco, ni muerto –pégame el tunazo en la boca-
solo sufro tus flagicioso
y mis errores

la angustia me viola –la lucha del pene y la caca cuyo escenario es mi ano-
el laberinto paranoico sin salida, sin comienzo
Asesinaría de 47 martillazos por aquel momento
vomitarme tu gemido orgásmico en la cara
llenar de mi néctar tu cuerpo

Pero condenados al verdugo
su pene, su cuchillo, su martillo, su corta-cartón, su taladro
a vivir eternamente flagelados
con el orgasmo en la garganta
el semen en la punta del pico.






La Pudri.

Amor

Los olores fluorescentes perforando como un taladro tu cerebro lleno de hoyos producto de químicas intervenciones crapulosas dejan al desnudo y violados tus recuerdos mas asquerosamente esquizofrénicos, la sinapsis entre tus suciedades mas escondidas, la fétida escena y tu desgarrado ano sudando frío por el terror es inevitable, el verdugo neurotransmisor pega sus 27 puñaladas y el vomito en un flagicio acto penetra sin previa lubricación tu boca y tus fosas nasales. Ya es difícil reconocer la cochina de olores que se mezclan entre los testigos que entre guitre, diarrea y pichi de neon tiemblan ante la escena gore donde una niña de unos 12 años de edad yace desnuda con el cuerpo casi irreconocible de los 48 martillazos propinados por su ejecutor, entre las piernas y desde su ano rebalsado de sangre y caca un alambre de puas introducido encuentra salida en la boca que eyacula semen en cantidades factoriales. En el piso descansan junto al cuerpo 15 dientes y un alicate vestido de rojo autor del sádico rito, un corta-cartón entre los senos de la niña delatan las 53 puñaladas propinadas en su vientre que se mezclan entre hígado, estomago, páncreas y un intestino vomitando caca en le piso. En le anonimato queda un romántico, que, en su dialéctica más intrínseca es capas de dibujar con cumiales movimientos de brigidas manos la espiral maldita: la sobredosis de coerción, placer y verdad¹.

¹ Carlos Fuentealba: Conversaciones íntimas y anales, Edición sin publicar.

El síndrome.

"Dinero,las gatas,los party
Placeres yo los quiero todos."
Daddy Yankee

Mi lengua explora en tu néctar de hibridiales sustancias que brotan de tu ya a estas horas golpeado y rebanado cuerpo, caca y pichi, homogenial placer. Seguro no te excita sentir mi serpiente de propiedades gustativa estirándose desde tu recto a lo más profundo de tu colon descendente. En mi cabeza sustancias de complicadas ecuaciones químicas y el acido morbo de la sangre que corre de tus paredes vaginales se trasforma en factoriales infinitos. Llora maraca, llora, purifica tu rostro de neon que cubres con maquillajes dulces y salados entre la sinfonía satánica de tus gemidos, mi martillo, el taladro y esa canción romántica de Sandro que tanto nos gustaba escuchar tomándonos una tasita de chocolate caliente en la casita de tu abuela. La muy culia tenia que pillarme masturbando a tu hermana de 7 año. La primera pieza del domino se va de bruces y las otras lo siguen pero antes que la ultima de hocico quiebre sus dientes voy a maquillar tu cavidad bucal a la fuerza con mi lechecita caliente abejita maya, ay! cariñito mío, como te quise, como te quiero.

El síndrome.

sudando el semen que una sidosa puta -tu madre- negó
obligado a tus masturbaciones con carta-cartones
la roja eyaculacion nos provoca
en el laberinto de los placeres anales de la caca
en un río extenso me ahogo
la esquizofrenia tal vez
pichi seguro
pichi+caca=diarrea
amor, NI CAGANDO

Corta-cartón y martillo.

37 discapacitados y 28 niños con severo daño cerebral, la estoy haciendo con mi aporte a la teletón.

Teletón

¿Y ahora qué hago yo con tantas horas de humor?

Función elíptica de Apoca

Si me tocara enfrentarme a DIOS a platinazos y hechizas de segur quedaria como pollo, pero, en su arrogancia tengo firme mi victoria.

Gomes.

La Edad del Sol

Carlos me habla de la vergüenza casi como si los antiguos romanos los estuvieran crucificando por proponer en él una nueva ley, un nuevo dios. Mientras agoniza en un monte lleno de almas podridas por una vergüenza ajena que es mas de ellos que sus propia lagrimas, el los mira y dice “los perdono, porque no saben lo que hacen”, Carlos sabe que ningún otro tiene el valor de morir por la vergüenza. Será acaso que la vergüenza es un paso divino o será la vergüenza un estado crítico en la conciencia poco utópica de los años que no miran un futuro, años de revoluciones visuales pero sin embargo ciegos. Roberto por su lado me habla de luchas e igualdades, de las clases como guerreros en busca de una victoria llevando como estandarte los mas bajos de sus deseos, por un lado los poderosos en busca de la libertad del saqueo y la explotación, por el otro extremo los que luchan contra su historia de saques y explotaciones, hasta ahí yo solo entendía lo de las luchas, lo de las igualdades no me quedaba tan esclarecido hasta ahora donde entendiendo el desprendimiento del mundo mágico de la pobreza, entendiéndose este desprendimiento como el impacto de la conciencia historia sobre el mundo mágico del habitar del campesino trasformando a este en el proletariado, aquí se vislumbra lo de la igualdad, el campesino en su habitar mágico no es conciente del poder de los poderosos –los del saqueo y explotaciones- , el parleta al ser conciente de ellos se aferra a un afán incontestable por querer ser igual al poderoso, pero con otra clase de poder. En la otra arista de la pirámide esta el Mark un soslayado por naturaleza un buscador de ontologías, pero hasta ahora sin ninguna pregunta, un pirata en busca de tesoros que hasta el duda de su existencia, un no funcionador por excelencia debido que a su dominio no le corresponde ninguna imagen obteniendo como resultado un recorrido vacío, esta es su ideología por definición, una lucha que se desarrolla entre cuchillos y silencios en una geografía indómita para quien intente conquistarla. Y yo eyaculo ideologías en mi mismo, ansío una ley y un dios, miro al poder como cúspide única a subir y por otro lado propongo la asesino y al ladrón como máximo líder social de ideologías supremas pero a su vez de dialécticas intrínsecas. Esta pequeña pirámide solo da luz de pequeños rasgos de lo que llamare la EDAD DEL SOL, una edad critica, acida y llena de enfermedades crónicas, donde la conciencia postmoderna supera cada ideología hasta el punto de infectar incluso a la hasta entonces menos destructurable de todas LA ECONOMIA, esta pugna que vive la humanidad entre morales y éticas individuales, ideologías y luchas crónicas, es la conciencia de la EDAD DEL SOL, una conciencia que se manifiesta a través de inecuaciones cuyo intervalo de solución expresan un resultado que abarca desde el infinito negativo hasta el infinito positivo, proponiendo con esto que la igualdad solo es posible en la balanza inecuacional cuando la incógnita X es igual a X, de no ser así prima una desigualdad absoluta, uno de los lados tiende a ser mayor que otro. La Edad del sol nos propone esto, desigualdades, aislamiento, retiro, abandono, nos impone una propiedad nuclear, que es la FISION como única manifestación valida en su tautología del poder y nosotros inmersos en su tautológica apelamos a ese poder siempre, un poder que es ATOMICO con consecuencias solo imaginable en destrucción, pero sin embargo esta fisión del poder solo nos lleva aun poder inestable que tiende a desaparecer mediante cadenas de desintegración. Por este mismo desaparecer es que propongo una lucha a fierro y hechizas en contra de LA EDAD DEL SOL, avanzar en pro de propiedades atómicas de igual fuerza pero mediante la FUSION donde tendamos a un poder que no desaparece y que abarca a todos, es por eso que propongo como estandarte de esta pugna solución única la muerte de mi madre, porque ella es todo con lo que constantemente luchamos, porque mi madre se llama SOLEDAD, mi madre es la EDAD del SOL.

El sindrome.

El Sindrome de Gomes.

Soy la sustancia de pudrición aniquilación, inyección, drogadicción, mutilación, infección, la brutal escena de un asesinato gore sin explicación, cuchillo, hacha, martillo, chuzo, taladro, moto cierra y corta cartón, charcos de sangre putrefacta en un rincón, carne y huesos triturados alimento para mi bulldog, balaso en el cráneo, nunca me han gustado los animales, la única bestia que sobrevive al aborto aquí soy , dejado en un water con caca después de una noche rancia triler de lujuria y corrosiva acción, por la puta mas cochina y sidosa que imagina una mente retorcida que le gusta el sexo masoca con caca, puchi y latigazo por montón. No tengo motivo para no creer en la destrucción, se que no existe la muerte, menos la alucinación producto de locura y una cerebral distorsión, creo en el sufrimiento del hombre tanto como creo en DIOS, no soy la violación, ni el violador, si el rostro perturbado y la rancia mente de la niña de 7 años que se suicida después de la acción, fumigo veneno y químicos nucleares que producen malformación y depresión, me descargo vomitando defectos en los rostros de niños escuálidos productos de una mala alimentación y adicción al neopren en la alcantarilla venenosa de tu población , me auto flagelo rayos láser para después crucificarme y con un taladro hacerme una trepanación, con bisturí en mano sin anestesia soy el cirujano de tu operación, te arranco del cerebro moralidades y miedos que te producen pánico vertiginoso de ser un pecador. No siento el dolor de los clavos en la cabeza y le vidrio molido queme receto el doctor, se que te gusta el semen en tu ano pero mas te gusta cuando meto tus manos en la juguera y le doy potencia electro shok, no me vengai con sermones pajaron, que te lleno de plomo y fierro con la hechiza oxidada que usía como consolador, y después paso por encima tuyo con un camión. No siento en mi ningún error, por eso es que no me arrepiento de ninguna tortura causa efecto de mi retorcida alucinación.

El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.
El asesino no tiene culpa si razón.

No alucino con colores espaciales, ni con sensibilidades anales. Si me drogo es de pelusa no de friki, MARICONES.

Motel

Mientras la patrulla de carabineros me trasladaba al calabozo, yo insistía en mi inocencia argumentando con la típica mentira de que tengo una hija pequeña y una linda esposa, en eso el obeso oficial me hacia callar y comentaba que también tenia esposa y una linda hija de 12 años pero que por giles como yo que se nos ocurría llenar de tajos a putas en moteles de santiago a las 7 de la mañana, que no podía estar con ellas.
Las esposas acariciaban mis manos, sentado en un cuarto cual putrefacto olor para mi más era un perfume, El obeso oficial seguía golpeando mi nuca con una pistola e insistía en que le contara con detalles lo ocurrido. Yo le repetía por séptima vez:


Apenas salga de aquí de 87 martillazos voy a dejar sin rostro a su esposa, con un alambre de púas voy a atravesar por el ano y hasta su boca a esa niñita de 12 años para luego darle una dosis de 270 voltios en una tina de agua donde sin antes masturbándome voy a llenar su cara de mi néctar mas acumulado para luego con un taladro perforarle a usted su cabeza tantas veces como setenta veces siete, que es lo que el Señor nos pide perdonar.


Estuve casi 5 horas repitiendo lo mismo, mientras el obeso oficial insistía con su puta pregunta de los putos hechos en le puto motel y con sus putos golpes. A los 4 días salí en libertad, nunca encontraron el corta-cartón con el cual la puta del motel Marin 014 había sido asesinada de 37 puñaladas en la pieza 7, ni siquiera encontrar huellas digitales de algún responsable, yo solo había tenido la mala suerte de pedir la misma pieza para tirarme a un travesti que en mi borrachera había terciado en una esquina cercana al motel. Llegue a mi casa y prendí la televisión, en eso me entere que le obeso oficial que me interrogo y golpeo aquella noche se había suicidado poco después de la 17 hrs, hora en la cual yo había sido dejado en libertad.




El Sindrome.

Conozco al Calambre desde chico, compartíamos la colación en el jardín infantil los Malulos y nos sentamos juntos hasta octavo básico en el Liceo Industrial de Pudahuel, desde ese entonces que se dedica a pedir monedas en los paraderos para poder comprar una pudri como llama él a las sopaipillas con mostaza y pebre del carrito del guatón Gualberto. Siempre me había preguntado qué será de la vida del Calambre, hasta que ayer me lo encontré y me di cuenta que cambio las monedas por los celulares.


El Sindrome.

Con erre de RABIA no de rumba, GILES

El hombre no muere, mucho menos enloquece, SUFRE.

Perdí y no me importa, toda racionalidad correctial, criteriosa, moral y canutial posible con la cual un hombre puede ser clasificado como persona, individuo, ciudadano, y etc. En el momento que mi pillaron desnudo, masturbándome, escribiendo una carta de amor y brindando con un vaso de cerveza caliente mirando un retrato de mi madre.

Somos del baah, sintonízalo paah , trágalo maah

Giles travestis y el trolo que los parió, el problema esta en que cada vez que caen –de hocico pajarones-en sus fracasos mas perogrullables, ciegos como Shiryu el Dragón en la batalla de Medusa creen volar como Aioros , cuando en realidad solo van cayendo tal cual Shun de Andrómeda en la tercera dimension de la casa de Géminis. No tiene le valor de Seiya –el santo Pegaso- para aceptar sus errores y tapados en frío reciben el rayo de Aurora del Cisne Hyoga mostrando sus plumas de pollos que bien les sienta en su engaño, de creer volar cuando en realidad caen en el piso de vidrio molido que no asumen pisar a piel descalzos como Ikki el ave Fénix en la batalla de Virgo…. ALUCINE!

Gomes de Atenea.

Hay qué

No correr, arrollar

No escribir, rebanar

No mirar, disparar

No pensar, descuartizar

No gritar, perforar

No alegrarse, descuadrarse

No amar, violar

No discutir, asesinar

No comer, triturar

No tocar, contagiar

No pedir, robar

No escupir, vomitar

Gomes, el síndrome pa!

Cirugía

El violeta color que maquilla tu rostro producto del golpe a golpe de la vida, tu sopiada axila putrefacta del cansancio y las humillaciones, los callos llenos de pus y sangre que te han dejado las incontables violaciones que sin decir te quiero han penetrado tu ano desnudo -como tu padre crucificado-. Todo eso y las apocalípticas malformaciones fluorescentes en tu cerebro serán: placeres, alegrías, felicidades, cuando te pares frente a mi y producto de la trepanación mas cumial y biológicamente hechiza, escupa el acido de mis alegorías mas perturbadas en los mas profundo de tu miseria, ahí recién podrás hablarme de sufrir, del dolor, de la fé, del amor, de ti.

Gomes.

BANG sale la bala, PAFF pega el camote, pero el carnaval del corta-cartón es silencioso. Y el ruido esta hecho así, a base de pequeños silencios.

Roland Gomes.

Ella

La golpie hasta ya no reconocer su rostro, ahí recién sentí el placer inmoderado de violarla y mientras ella desangraba analmente comencé a sentir que no me producía tanto placer escucharla gritar y gemir con cada penetración forzosa lubricada con su sangre así que tome un corta-cartón, un martillo y entre golpes y tajos y gritos y llantos la excitación carnal de mi cuerpo comenzó a meterme en un trance ubérrimo de infinitas dimensión con intervalos abiertos , la bese y ese sabor salado de su cuerpo producto de su llanto le daba un sabor divino, de una comida que jamás alguien ha probado, se hizo inevitable y comí su carne, pedazo a pedazo me alimente de ella, pero cuando ya había devorado una de sus tetas la mire y vi en ella la figura cancerigena de mi madre, era ella la que estaba ahí, la que había perdido una teta producto de un cáncer. No pude soportar eso y de más de 47 martillazos revente la cabeza de ella, que yo amaba, ella, cariñito mío.

Gomes.

Cuando la dejan dando bote en el área chica, el que no la toma es PAJARON.

"Policías en acción: el borracho mas famoso PETER quiero que penetres en mi cuerpo"

Fun Club

Tengo verdades –de valores absolutos- que deben conocer, pero no es el momento histórico de ustedes.

Les he advertido Apocalipsis, pero no cumplo con las propiedades de clase para ser escuchado. Apenas me arrodille y me atragante con ese gran pene, de seguro ustedes se atragantaran con el mío.

Sagrada Libro de Neon, (Gomes 6,3-7)

Hoy será el neopren, pero mañana de seguro serán tus ideas más esquizofrénicas las que terminen por violarte.

Oye loco, ESCÚCHATE

Dios/puta

Amor/mentira

Pene/pequeño

Violación/afecto

Cuchillo/amigo

Asesinato/sonrisa

Vagina/metafísica

Semen/comida

Alucinar/ser

Futbol/arte

Femicidio/lo correcto

Policía/travesti

Mujer/fluor

Hombre/especie

Diablo/canutial

Teletón/mascota

Conocimiento/militancia

Pintura/lepra

Sexo/lo sagrado

Masturbación/abandono

Drogas/eyaculacion

Tortura/correctial

Colo-Colo/locura

Familia/escombro

Política/religión

Semen/comida

Ideales/cumial

Palabra/marcial

Vida/cerdik

Pudri/vita

Moral/vencer

Gomes/sindrome/divino

No existe la poesía maldita, mucho menos el poeta maldito. Si el cabro choro, que lanza el camote sin capucha con cumial movimiento de manos, erai PAJARON.

Comunista Sincero

Allende miente, dice que esta muerto y esta VIVO.

Gomes el Rojo.

Fudil Egaña siempre con sus comentarios de pelo entero miraba en menos mis trabajos, un día lo encare, “que wea gil culiao marica puto travesti negro y la concha tu mare, veni a darme charla de tus criticas culias sin ni un brilllo” “que te pasa a ti oye, a quien le has ganado” “y vo con quien hay competido PAJARON”,

Gomes.

Asi los quiero giles!

P_poemaV → P_verdad

Compre felicidad por cable, sintonizo y sonrío

tú eres de los apaga la tele, amargura

Felicidad tergiversada,

de mentiras mejor no vivir dices.

De mentiras es la vida de las verdades

No entiendes.

PAJARON

si la felicidad sintonizada –F1

implica tergiversada felicidad-F2

o si F1

entonces apaga la tele –V1

en el esquema de inferencias

que llamamos vida,

tautología, que nos dice

de mentiras mejor vivir

para vivir llenos de verdad.

La verdad de mi felicidad por cable.

Gomes.

Las telas y accesorios finos con los que visto no son prendas que cubren mi desnudo cuerpo sino puñales y armas hechizas que con gran brío cargo y manejo ahí donde con fragor y elegancia el lenguaje teme transido el azoramiento de mis movimientos mas brigidos y así como él puedo colegir también que ustedes tiemblan ante esta perogrullada.

no cargo diamantes ni fluorescentes modas -no me hablen de brillo GILES- yo meto fierros ahí donde ustedes ven formas, no les doy esquinas batos.

D)

No pasaron mas de cinco minutos de la angustiada aventura del Tolo- tolo en busca de un quinazo cuando lo veo venir montado en una bicicleta de ultima generación que ni cagando era de el y me dice “taba puro hueando el cielo es entero lindo, porque el Colo-Colo le presta cualquier estrella al pajaron culiao sin ni un brillo”

Nito Gomes.

Prueba de Alternativas

El Tolo-tolo viste de pecho chileno al aire y tatuajes que aluden al amor por la Jesenia y religiosa devoción del indio que lleva como nombre supercampeon, muestra con brigido orgullo cicatrices que aluden a grandes batallas de platinazos, lancetes y hechizo fusil de lleca, pero bien el sabe que muchas otras son producto del miedo a una homosexualidad impuesta en lo que por casi tres años fue su hogar, lleva un buso negro con fluorescentes diseños y estampado lateral que dice Barcelona FC, entre su chola piel y lo que parece ser un boxer carga el curriculum de todo lanza de academia, la siempre fiel mariposa que aletea al aire con sutil armonía criminal, sus pies son protegidos por sucios bototos de construcción en donde se desempeño no con mucho éxito durante 2 o 3 días. Con su siempre tic de rascarse la a nariz y mover la mandíbula que delatan su no negada drogadicción me dice “oe Nito el cielo es terrible feo, no tiene ni un brillo” en el instante me calza con dinero para comprarse un quinaso en eso yo reflexionaba sobre sus palabras.

a)Este gil es un genio.

b)en vola dijo eso porque no le gusta el azul nomás.

c)ningún de las anteriores.

Nito Gomes.

Los Cortazar

Julio Cortazar era el nombre pronunciado por la relatora de noticias del canal sintonizado por mi madre a esas horas del día, “la tía de la prima de mi abuelita era de apellido Cortazar, así que en una de esas somos parientes de ese caballero” las palabras de mi madre interrumpía gran maniobra que era llevada a cabo en el baño donde yo practicaba con gran manejo olímpico digno de record y medallas y del llanto maricon de Solabarrieta las dos formas de eyaculación del hombre, la anal/caca y la masturbación/semen. Deje mis tareas a un lado e indignado quebré el vidrio de la ventana, tome uno de sus fragmentos que cayeron al piso y con furiosa dignidad manchada le di de cortes a mi mama “nunca mas diga que yo puedo ser familiar de ese pajaron que no tiene ni un brillo”.

Ahora en la cárcel sentado junto al Guatón Lucero, mi pareja y compañero de celda pienso que antes de haber actuado con tal odio frente a la minima posibilidad de ser pariente del gil culeco de Julio Cortazar debí recordar que mi madre es una mujer católica apostólica romana activa y legionaria mariana por lo tanto para ella la posibilidad de que todos tengamos nuestros orígenes en Adán y Eva es de un cien por ciento, al suponer verdad en esto y al aplicar demostración por inducción es obvio también afirmar que todos somos/son parientes con todos y así dar por cumplido el axioma de reflexión, entonces si Cortazar es pariente de todos y a su vez todos somos parientes de Cortazar, yo también soy pariente de Cortazar ya que yo también soy pariente de todos demostrando así simetría y transitividad y junto con ello la equivalencia existente en un posible parentesco del cual yo fui ciego y mi madre no.

Gomes Cortazar.

Pudahuel Pudri

zzzaborealo ma!

En la pared el profesor mostraba una ilustración que aludía a penes y vaginas de uno de los trabajos del Peter un compañero al cual no muchos quieren en el curso y no por la estela a copihue (COcos, PIco, HUEa) que deja al pasar sino mas bien por su violenta y marginal forma de expresarse, muchos lo ven como un cuma –y tal vez lo sea- por lo mismo muchos no lo quieren ya que ven en el arte una cofradía de élite cultural donde el CUMA es inculto a su vez y por separado el inculto es una persona que no tiene posibilidad de manifestación artística sino solo vulgaridad y rasquerio entonces si y solo si queda demostrado que al cumplirse el axioma de transitividad el Peter es una persona blugar y rascaa, por lo tanto no pertence a la clase Cofradia de elit cultural.

La Millaray como siempre fue la primera en abrir su boca ante la pregunta del profesor, dijo mucha charicha haciendo gala del uso de la palabra para intentar quedar como culta frente al profesor , que lo banal, el mensaje, lo grotesco, lo sexual y bla bla bla, cada vez que pronunciaba palabras, personajes, autores, tecnicismos, ídolos, yo sentía como el valor limite de fuerza producida en el área ocupada por le Peter aumentaba directamente proporcional a como Millaray eyaculaba aires de grandeza intelectual. EL Peter que es de los que no se deja intimidar contra los enflaquecidos luchadores que detrás de una mascara mexicana presumen músculos obtenidos por alimento para deportistas, abrió su boca para lanzar su ataque corrosivo no por el poco uso de la pasta de diente si no por sus frases llenas de verdad geográfica en un Ethos aplicable solo a los mas brigidos. “si igual nomás que te gusta szaborearlo rico, así que zaborealo mah”. El profesor miro al Peter con gesto de imponer seriedad al asunto, "no se preocupe profe, el Peter intenta ser una especie de provocador, pero ni siquiera eso le sale bien". “y que wea, si no te provoco no cacareai po PAJARONA” , millaray quedo en silencio frente a la astucia con la cual el Peter aplico con brigida presencia una de las tres mas importantes leyes del movimiento.



anonimo.

Hágase en mi según tu palabra

“El conservador vive intentando conservar su vida ante la CHOREZA de brigida imponencia del chorizo que intenta apuñalarlo.”

Sn. Gomes de la Choco (G. 4,2-3)

Cofradía de la Santa Pudrición Grafica.

El Dragon

Me da asco que seas tan puta y tan maraca –y pocas cosas me dan asco- ,
veo en tu cara el placer que te produce el atragantarte con mi semen
cuando mi pene se encuentra prisionero en tu boca,
sin embargo después vomitas
a mis pie
por tu nariz
ese néctar que a ti regalo.


Me fascina la locura/cancer/peste/sida -la de ustedes – intentando paquiar la más minima accion/infeccion/putrefacción/pudricion que mis labios o mi cuerpo puedan manifestar con sus discursos tan obvio y predecibles, esos discurso que imponen con correctial intelecto y adquirida moralidad de adiestramiento –POLLOS del circo de la cultura- , me tripea tragarme todos su gloriosos conceptos culturales que niegan en cualquier aspecto la presencia divina de vanguardia/arte/intelecto/mierda en los escupitajo que tiro en sus jetas PAJARONES. Aun así se cuanto flipean con cada sobre-eyaculación/defecación/golpeación/tajeación en sus rosadas bocas/vaginas/anos/conceptos producto de la cumial valentía que con flaite ingenio se impone/implanta/dispara en la sutil y fluorescente forma de semen/caca/bala/pintua/escrito con esta hechiza arma marginal que cargo entre mis manos/traumas/ideas.

Me da asco tu doble estándar,
de consumir la mierda que para ti cocino,
para luego escupirla
con los conceptos que te has acostumbrado a repetir
de tus grande ídolos
que usas en tu escusa de gran inteligencia.
Me sonríes, te acuchillo

Sindrome de Gomes.

Pedazo de Perkins

Hay quienes siguen como proceso fundamental en la mayoría sino en todas las acciones humanas el reconocer y obedecer patrones para la toma de dicciones.
La diferencia entre esos giles y yo, es que yo no sigo a nadie, EL PATRON SOY YO.

Así que ahí tiene maíz, PICOTEEN POLLOS!







Presidente Gomes

Dominandola - Pudri

Llego el Imperio

PICHADICTO

La Pudri, La Vita

Sabor a barrio

El gil culeco del Fidel Egaña –a.k.a. Pastel- interrumpía con putrefacta estela a mojo y correctial vocablo en cumial conversación de lleca, donde yo y el Carlos –el burro por delante de tu hermana concha tu mare- cantabamos/vacilábamos al son de la bandita, “albo locura/tu eres mi vida….” “no se si a ustedes les pasa lo mismo chiquillos, pero aquí como que se respira ese rico aroma medio poblacional, ese saborcito dulce de barrio que no se siente cando caminas por providencia, las condes por ejemplo” “la libertadores/es mi alegria ….” “gil concha tu mare, cuando camini por la población donde vivo yo y le tomi el saborcito a a la pudrición de basural que esta al lado de mi plaza o cuando le tomi le aromita al Zanjón de la Aguada que pasa un poquito más allá, a ver si te va a gustar tanto esa mierda del sabor a barrio gil culiao” “pero gabriel, porque te vas en esa onda, yo me refiero a esa alegria y vida tan humana, que es tan significativa y que se puede captar en la pobreza, en los barrio” “culiamos madres/de noche y de dia…” “mira culiao, la única wea que se capta cuando entrai en una población es el odio y resentimiento que tiene el pobre de ser pobre, y la rabia a giles culiaos como vo que ve en la pobreza formas” no me pude contener, así que tome mi corta-carton que tenia olvidado y le puse como 40 puñaladas al muy maricon. “y a los cruzados, LONGIS!, los cogotiamos, dale oh , dale oh…”

Sindicato Obrero de la Pudrición.

Infancia

PAFF! la gruesa mano, esa que se vuelve dura a esfuerzos se imponía jerárquica en esos tiempos, las ropas con barro escondían la morada piel que el chiste, la pelota, la tele, el dulce, maquillaban con celosa ira la impotencia .CRASH! rompía el silencio de un revoltoso empate en una ventana vecina, PAFF! El peso de la ley caía sobre el acusado. La lágrima en la mejilla delataba poca virtud y poca honra decía él, por otro lado alguien decía dar la otra, ni cagando decía yo. Pero cuado la mejilla no se maquillaba con saladas texturas PAFF! y PAFF! llegaba el astilloso madero, el lustrado zapato, la voladora taza, incluso la desafinada guitarra, a cumplir la función de sentirse sin virtud, sin honra.
PAFF! vino la pasta, el robo, la mentira, el sexo, a maquillar los estigmas de la morada piel que se volvió concreto, la impotencia en arte, la lagrima en palabras/gritos, y la falta de honra y virtud en pudrición. CRASH! no rompe el silencio entre dos hombre de caras desgastadas por el tiempo –una mas que la otra- que se miran en un almuerzo de día domingo, PAFF uno piensa en disculpas, PAFF otro las espera.

Presidente Gomes.

Declaración:

Con ímpetu violento de hechiza en criminal mano disparamos faltas de ortografía y errores gramaticales a giles que intentan darnos cara detrás de sus enmascaradas moralidades.
No vaya a ser que sus isapres no cubra la enferma bala que disparamos con poblacional violencia en este ring de luchas mexicanas.

Sindicato obrero de la Pudrición, Sus Dirigentes.

Ensayo sobre minorias.

Aquí y con sigilosa choreza pongo antes ustedes no una pulenta corta pluma, sino una wea que intenta picarla a comentario/ensayo, digo picarla porque en ni un caso lo logra, sobre las minorías socialmente estigmatizadas. Yo/conciencia soy de los que apañan las minoría con cuatica pero a la minoría que socialmente no es defendida por nadie, esa minoría que es pudri/cerdic , esa que es apuntada por intelectuales, moralistas sociales y ecologistas con el dedo, me refiero a la minoría contra-minorías. Los que constantemente atacamos con nuestra sobre-eyaculacion cultural encima de maricas/weones que andan defendiendo a las minorías como máxima expresión de sensibilidad cultural postmoderna, apelando a que la mayor sensibilidad que podemos llegar a tener es cuando tenemos la tula en eréctil posición y es analizada con maraca astucia por una lengua femenina.

Comencemos definiendo/atacando a esas minorías que en tiempos posmodernos son utilizadas como discurso personal para evolucionados/sensibles contemporáneos, estos que niegan toda moral –se juran liberales- como discurso pero son unos maricas de mierda que lloran cuando les das por el chico, que ironía no.

El negro: es un culiao resentido, que vive cultivando solo su físico/pene porque asume-el mismo- su deficiencia intelectual , resentido que inventa el rumor de que los negros son tulones para conseguir mujeres –¡que wea gil culiao! conozco muchas minitas, todas son blanquitas y ni una pololea con un negro, PAJARON-

El síndrome de DOWN: es un culiao que perfectamente podría ser mi mascota –si estas leyendo esto y tienes un hermano con sindrome de down o tu lo padeces, me importa un pico, la culpa es de tus padres-, la wea es simple yo soy humano y tengo 46 cromosomas como todo humano, los SINDROMES estos en ni un caso tiene 46 así que vayan a comprar whiscas, pedigrí, alpiste –picoteen giles- una wea así po, no vengan a venderme la pescada con su discurso culiao apelando a la sensibilidad televisiva.

Los discapacitados: son culiaos balsas, que andan puro pidiendo ayuda en todos lados, que pidiendo, exigiendo la wea, se enojan si no los ayudai en la calle, sufren y lloran si no dai monedas en sus colectas culias –llámese TELETON u otras- y etcéteras. Pero sin embargo dicen sentirse iguales a nosotros, que no tienen ni una deficiencia o impedimento para sentirse inferiores –ja, a mi abuela le quite la silla de rueda y aun esta tira en el piso-.

Los ciegos, para que gastar caracteres si no puede ni leerlos

Los mudos, weones con los que no podi ni comunicarte

Los Sordos, la misma wea.

Los sin techo, estos son los más cuaticos (propongo que algún grupo de científicos los estudie), el gobierno debería darles sacos de dormir fluorescentes para no confundiros en las noches con los perros, incluso deberían bañarlos y vestirlos para poder mirarlos a la cara. Hay quienes son mas weones y piensan en soluciones como darles millones de pesos para que gasten en un SPA, ja, de seguro se la gastan toda en pasta base –yo lo haría-. Esta raza de todas las anteriores es una de las mas peligrosas debido a que –¡POR DIOS!- están mutando, he oído de algunos que están buscando trabajo, incluso tienen ideas como de tener hogares y adaptarse a nuestras vidas. Leí en un diario local que un policía había agarrado a uno –por suerte- que intentaba comprarse una casa.


Y por ultimo los Judíos son weones sin alma y sin dios -igual que los misioneros- es cosa de analizar los mas grandes hechos de la historia universal, en todas se ha querido exterminar a los judíos, pasando por los Romanos hasta los Nazis, todos con rotundo fracaso ya que al no tener ni alma ni dios no pueden morir, además estos engendros son los hijos de puta dueños/creadores de los organismos e instituciones en pro de la ayuda a todos los engendros antes mencionados.

Para terminar con mi ensayo/pudrición solo me cabe destacar que en ni un momento he querido manifestar alguna posición política/ideológica, resentimiento, odio/amor o pensamiento por el estilo, aunque de todas maneras propongo solución fácil dando muerte a todos. Y bueno como diría un buen amigo –millonario/famoso- los CONTRA-MINORIAS somos grandes personas si te deprime nuestra mierda el marica eres tú.






Sindicato obrero de la pudrición, Presidente Gomes.

El extranjero

Gabriel,

Lo vertiginoso del tiempo, las ocupaciones, el descuido y la flojera, el ahuevonamiento típico del viajero, entre muchas verdades-mentiras más, me han impedido escribirte y hacerme presente aunque fuera con un hola que tal amigo mío. Cómo estás, Gabriel, hermano.

Vengo yo con fecha 4 de julio terminando al fin mis clases en la Universidad, en el barrio de Caballito, la facultad de Letras. Ha sido entonces ese viernes 4 de julio mi día de la independencia, literalmente, y los resultados han sido técnicamente satisfactorios; aprobé las materias y me eximí de los exámenes. Sin embargo, de lo que realmente se aprende acá es de la extranjería y la soledad, del devaneo por la continuidad de los parques (Cortázar), de los cacerolazos y las manifestaciones en Plaza de Mayo y la falta de alimentos (Sr. & Sra. K), de la humedad, del frío, del viento porteño voraz, en fin, de uno mismo finalmente. Porque es uno mismo quien (y como para creerle a Maturana) se da auto-ánimos y auto-fuerzas y sobrevive a pesar de todo. Me siento extranjero acá, aunque estemos muy cerca, perdido, extranjero, extranjero, y creo eso es lo mejor que me puede pasar.
Entonces, una palabra para el hambre el frío y la soledad toda que he sentido acá: felicidad.

El mes pasado tuve mi primera aparición pública en un centro cultural de Corrientes, una lectura de poesía titulada México y Chile, donde la proporción fue tres poetas mexicanos por uno chileno: yo, el único representante del fin del mundo. Pero estuvo muy simpático y potente todo, y al perecer gustó mi poesía entre las orejas bonaerenses. Hasta me invitaron a publicar en una revista y a una entrevista radial el próximo mes, quién lo diría. También supe que obtuve la beca de Creación del consejo del Libro en Chile: me pone feliz que crean en mi escritura. Trabajo, trabajo, día a día en ello. Pero ya sabes y yo también sé, los premios y huevadas no son signo de nada, pero la plata sirve y ayuda a comer y sobrevivir. En fin, te cuento. Pura vanidad y ocio, qué va. Pero jamás egoísmo. Me esfuerzo de verdad y con todos mis huevos, no sé para qué, pero lo hago.

Los vinos, lejos de lo que podría creerse, son muy buenos acá, no mejores, pero buenos, y como buen bebedor y vividor chileno me he hecho fan de algunos. Sin embargo, los argentinos no saben beber: le echan soda al vino, incluso hielo, una vergüenza, un pecado imperdonable. Y como buen patriota también, te cuento que estoy viviendo en el barrio de San Telmo, entre las avenidas Chile e Independencia, ¡qué loco! el país me persigue. Una barata pensión-casona de esas antiguas con techo alto y un balconcito franchute. Lo alto del techo hace que sea helado por las noches, pero no ha faltado la compañía femenina que remedie esos fríos. Entonces, nada más saludarte decirte que estoy bien y recordarle que permaneces en el recuerdo. Ya hablaremos pronto de cosas más productivas y concretas. Por ahora, solo este saludo afectuoso esperando y deseándole lo mejor, para ti y tu poesía visual.. Ojala estés muy bien. Me han sorprendido tus escritos y tu blog, sigue escribiendo y haciendo lo que te gusta. Mándame fotos del nuevo mural, ya pronto te cuento sobre la
"idea revolucinaria para la historia de la literatura" que tengo, ja
un abrazo,

Tamym.
Bs. As., 29 de Julio y 2008.

Familia

Mi mamá, bueno ella siempre fue una puta.
Mi papá, era de esas personas que pagan para pegarle a las putas.
Mi hermano mayor, solía quedarse con el dinero que ganaba mi mamá.
Mi hermano menor, era a quien mi mamá abrazaba cuando lloraba.
Y yo, bueno yo adquirí la buena costumbre de coleccionar condones en desuso.

El heredero Gomes

Divinidad

Ayer desperté borracho, unos cuantos moretones en la cara, sin billetera, sin celular, solo desperté con mi mierda la cual me dirigí a botarla en la taza del baño , güitrie todo lo que tenia que güitriar y cague todo o que tenia que cagar, intente tener ganas de bañarme pero la pudrición siempre me convence así que me quede tal cual. Salí a la calle a ver si me encontraba con algún gil pah cogotiarlo ,comprar un vinito y llamar al Carlos, camine una cuadre y me encontré con la capilla Corpus Christi y de puro piante decidí pasar a choriarme el vino del cáliz, en eso un cura se me acerca “Joven si esta buscando el almuerzo de la ayuda fraterna o ropa limpia, es por la parte de atrás de la capilla”, “que wea maricon culiao no ando nada mendigándola gil, aunque igual te aceptaría unas copitas de vino”, “no sea falta de respeto joven, estamos en la casa del señor”, “y que wea, he estado en una casa de putas y me han tratado mejor” , “joven por dios….” , “por el tuyo y por le chico gil culiao”, “tranquilices un poco joven, porque no te sientas y conversamos un rato el señor siempre nos da dones para compartir y robar no creo que sea uno de esos” , “aaaah yo entonces quiero que dios me de el don de tener dinero y mujeres ricas” , “¿tu crees que eso es un don?” . “sipo, un don divino… ¿quemas divino que eso?" , “... … …” El curita se quedo en silencio yo en respuesta a eso tome un crucifijo y le rompí la cabeza, me chorie el cáliz y me fui caminando a la casa del Carlos.







Dr MIAMI

Generacioneszzz fluoresenteszzz

Soy duro como roca..

Muchos quieren molerme.. Jalarme..
Beneficiarse de mi droga..
A la que estoy atrapado..Encarcelado..

Cumplo condena… con este mi don..
de bombardear ortografías, de disparar en Beats el color
oh may god tu olor.. preciosura rubia de moll.
Quiero beber de tu néctar… de dios..
Tu ya lo sabes cuando estes desnuda
Yo soy tu papi..tu eres mi puta.
Comencemos el rodaje.. Hagamos un zoom a tu zorra
ni ahí con green peace ni con los jipi yoga.
Prefiero saborear tu carne en Mcdonlads
destruirle al ozono sus capas.. con pudriciones
eyaculando con fatcap bombardeo Express..
Fumando weed piante .. no para decirte bless
lo ves o no lo ves…
el que no se ríe se va al cuartel

tengo en mi cabeza una infección pudrición
llena de cerdas materias..
tomo corta cartón te mando un corte en la arteria… principal..
principal soy yo en la escena…escena del crimen …
se que cuando escuchas mis temas
te masturbas y gimes.. como una perra
perra es tu madre cuando me chupa las berenjenas
no me interesan muchos los ritos modernos de apareamiento
eso de bailar mas de 3 horas para eyacular en tu cuerpo
prefiero mis propios métodos…
ir al choque.. tocar tetas y chupar pezones..
planificar con ficciones asquerosas violaciones
provocar en tu mente químicas reacciones
creaciones fluorescentes cancerosas y malformaciones..


me gusta mucho mi generación,
de científicos alucinando con la genetica..
vestir de leopardo el pantalón
apaño con cuatica la pudrición
me gustan las putas ,el ají
los hongos en los pies , chupar axilas
acumular quesillo en mi pilin
no me baño en semanas… apesto a zanjon
acumulo entre dientes corrosivo olor a mojon
nos encanta la moda de neon.. de los ochentas
alucinar con viajes espaciales
de los space invaders
flipar en ataris…

lucir peinados animales
parecer idiotas transexuales
oh si si.. oh no no.
me encanta verte en cuatro mi amor..
me encanta que me muerdas perra
me encanta que me escupas reina
me encanta queme pegues … que te veas puta..
puta que me gustaszzz…
puta que me encantaszzz
puta que eresz
puta que fuisteszzz
la visteszzz

la vendisteszzz
te desvistesteszzz
te inclinaszzz..
me lo chupaszzz
te lo tragaszzz
después me amaszzz.

Pudahuel Kings Recording

Sindicato Obrero de la Pudrición

Sala de Torturas

Camara de Violaciones

Expedintes Criminales



Lo Sagrado

Presidente Gomes.

Declaración de Amor

"Culiar con Maria Musica Sepulveda"

Presidente Gomes.

Mi amigo

El jipi-yoga me dijo que mi blog era una mierda típica de cualquier weoncito de estos tiempos -que mierda quiso decirme con eso de estos tiempos el chucha su mare- , que mi redacción era como el pico, que no tenia mente, sentimientos, que era el tipico weoncito que decía cosas que sonaran crudas y directas, pero que no existía metáfora alguna para leer, que no me apegaba a ni un genero, que abusaba de términos, que faltaba esencialidad en mis palabras, profundidad , que no encontraba figura literaria alguna, que no era nada nuevo , que en cualquier parte encontraba cosas como estas, que levantaba una piedra y se encontraba con personitas como yo.

-Mira concha tu mare -le puse un corte al toque -¿te tragaste un académico?¿un filosofo? porque si aun te queda espacio te vas a tragar mi pico con sífilis de una, obvio que esta wea es como en todas partes , si la realidad esta pringada, no como tu postura culia buena onda de jipi-yoga con colonia, que jipea en fiestas trans, o tu vola pachamamica urbana del dalai kuma, no soy ni un escritor famosillo de vanguardia, no soy ni un filosofo contemporáneo que se tripea con ácidos, y no me interesa serlo, pero silo fuera y leyeras toda mi mierda de seguro que te mojarían entero con tus amiguitas que pienso en ir a romperles el chico después y no me salgai con la wea de figuritas literarias, esa wea para maricas siguiendo reglas, yo soy mejor que Neruda, que Cortazar y que cualquier saco wea con el que te atragantai con su pico cuando lees sus paginas -y por el solo hecho de picarla a chorizo- , y si de figuras literarias se trata yo soy la terrible hipérbole poh sapo culiao, no nesecito de ni un puto género, sobre-eyaculo en todos.

Le puse 17 puñaladas y lo arrastre hasta su casa, pesque a su mamá le pegue con un martillo en la cabeza, tome a su hermanita de 12 años y le revente el asterisco a cacha.

-Esto es lo mas profundo y filosófico que puedo llegar a ser maricon culiao, y esta claro que no es nada nuevo, no soy vanguardista pajaron.





Sindicato Obrero de la Pudrición, Presidente Gomes.

Linfomania

Hace tiempo que me he ido llenando de enemigos, de weones que me tienen mala, de giles que no me soportan, hijos de puta que me toman como ignorante, zapos culios que me tildan de imbécil y me he saturado de longis sarpados que se sienten con la obligación moral de pararme carros -piquenla concha tu mare que tengo el terrible corta-cartón-, esa manga de puercos están tapados en sebo, tienen mas frió que soldado de antuco, les tiembla la vagina y el pico cuando me escuchan, si es que aun no se les ha caído con el sarna que escupo. De tanto enemigo de cartón, el único que rescato es "el cáncer", y no me refiero a cualquier tumor culiao que pueda tener yo producto de alguna rancia linfomania -busquese linfomas-,sino, el cáncer que amenasa con matar a mi madre antes que yo pueda hacerlo.




Sindicato Obrero de la Pudricion, Presidente Gomes.

También conocido como

mis desviaciones mentales encontraron solución

en cuerpos descuartizados y descompuestos
tirados en el fondo de mi habitación,
motocierra en mano entro a la tuya
a saciar mis bajas intenciones,
soy el que después de descuartisarte y violarte
te chupa tus fríos pesones.
En tu misa fúnebre a tu mamá la pongo en cuatro y la destripo,
tomo su zorra pelua y me hago un abrigo pal pico,
ni ahi con limpiar la escena del crimen,
que haya cualquier sangre ,tripa y cesos
para que la gente la mire, grite y vomite.
Me he violado a mas de 50 quinciañeras vírgenes sin condón
todas muertas de alguna enfermedad degenerativa
que los doctores aun no encuentran solución.
En este genero soy el mejor director
de peliculas porno jarcor gor,
me pego un saque de tanax y smog
y quedo presiso para planificar mi próxima acción.
Mis palabras escupen ácido y arañas de rincón
que se meten en tu cerebro matándote
como una brutal infección.
Salpico semen en tu cara como un rayo láser
produciendo lepra y malformaciones
como si fueran un cancer.
No tengo antídoto a mi enfermedad
mas que comer vidrio molido
y atravesarme con algún filoso metal,
tomo taladro máxima potencia
en la sala de emergencia unos doctores locos
le hacen autopcia a mi cabeza,
salen larvas y guarenes de alcantarilla,
en lo mas profunda encuentran una sala de torturas
cuerpos tirados sin piernas, otros quemados,
crusifijos y sotanas de algunos putrefactos curas.
Algo sale mal en la operación
un alienigena descontorlado cercena cuerpos
sin ninguna compasión,
la escena termina con semen, putas, sangre
y trosos de cuerpos por montones
como brutaliti de baraka en mortal kombat
también conocido como leproso peter escupiendo bombas!

Pudahuel Pudri Recording

Maraca

caminaba de noche -un jueves creo- y la vi ahí, en una esquina, como si me estuviera mirando -yo la miraba por lo menos- , ella esperaba a cualquiera pero yo solo la buscaba a ella -medio borracho, había estado bebiendo con unos amigo por ahí cerca- . Y ahí estaba , era un PUDRI, nada mas satisfactorio que haberme encontrada con una de ellas -nada- camine mas rápido ya no aguantaba las ganas, pase el dinero lo mas rápido posible y comencé a comérmela como un desesperado, auhmmmmm así me gustan a mi -pensé- con harto maquillaje picante, harto, harto, cosa de quedar manchado entero en la cara, auhmm - estaba exquisita, bien caliente- termine de comérmela y me fui, sin decir palabra alguna, tal como llegue -sin decir un hola, sin decir un chao-. Tome mis cosas y camine cuadra abajo para tomar una micro, en eso me tope con otro pasti como yo -mas apiantado tal vez- se le notaba en la cara las ganas y me dijo:

-oiga compareh, ¿no sabe donde pueden vender zopaipas?
-si compadre, mire, una cuadra mas abajo hay una PUDRI, están exquisitas y tiene un ají pah chuparse los dedos.
-vale socio.

Hice parar una micro y me subí, ya había despabilado un poco la borrachera con la pudrición de sopaipilla que me había comido -quede con el manso tufo- , pero igual seguía con un poco de hambre.

Antes de bajarme se subió una rubia tetona riiiiiiiiiica, no pude evitar mirarla fijamente – a sus tetas claros-, no deje de mirarla como jote hasta queme baje –ya no tenia hambre, estaba caliente-. Llegue a mi casa, me tire en la cama y me masturbe.





Mr. Peter

Con todo el corazón

Recién pagado -fin de mes- miserables 136 lucas en mis bolsillos, había quedado la semana pasada en juntarme con los pastas, Polanco prometió unos ácidos que se había robado en un carrete shuper loco, Infame alumbro unas charichas brigidas de yungai y Juancalavera prometió traer unas amiguitas medias perversas. Lugar de encuentro la pudri de bar chino metalero que esta al lado del bar de René, todos llegaron con lo prometido, obvio todos menos Juancalavera que dijo tubo que matar a sus amigas -yo le creo- , daba lo mismo a esas alturas, las cervezas no acababan nunca -había dinero para seguir dándole- , Infame saco su charicha y aplicamos técnica judía de la lata para quemar mas de lo normal -briiiiiigidos balzos en la mente, !yungarazo! dijo Polanco-. Dejamos la chela y nos fuimos en la del macho cabrío, pedimos unos piscos decididos a darnos vuelta y quedar totalmente distroi, cuando no recordábamos ni nuestros nombres nos tirmos los ácidos, ya estábamos precisos, en la cuatica, todos tirando rollos para todos lados, que el sistema, que la muerte, que tu hermana, que mi mama, y no se que mierda mas. Infame típico se fue de los priemros, Polanco le había quebrado una botella en la cabeza por algún comentario con final pésimo -pan de cada día en Infame-, yo empecé a echar de menos las amiguitas que había prometido Juan calavera así que empecé a putiarlo y termine sacando mi corta-cartón, Polanco me miro y me dijo "tayyyyyyyyyyy loco culiao, pa que queri unas maracas si me tienes a mi", de pasadita Juancalavera tiro un dato "washo tome el metro se baja en Ecuador y por ahí hay una casa de putas". Le pase 10 lucas a cada uno para que pudieran llegar bien a su casa, y me vire derechito al datito de Juancalavera, me baje y subí las escaleras por el sector sur, al toque divise una entrada con unas luces -esta es la mía-, seguí derecho a duras penas -ya taba dado vuelta-, en la entrada me dieron hasta un volante que guarde en mi chaqueta, no recuerdo muchas weas de esos momentos solo que vi unas piezas y entre a buscando alguna maraca, toque las paredes por si encontraba el interruptor de la luz y no lo encontré - me dio lo mismo- se cachaba la silueta de una mina acostada en la cama -era media chica, me llegaba hasta la mitad haciendo cálculos- me tire encima y empecé chuparle sus pezones, la weona empezó a gritar al tiro -eso me gusto-, me baje los pantalones y le metí el cocha a la fuerza en su boca, gritaba mas de lo que lo chupaba pero no me importaba mucho, la escupí, comencé a meterlo con cuatica, le pegue hasta sus combos porque no dejaba de gritar, podría jurar que hasta la deje llorando del placer, ya taba caliente con la escenita porno hardcore que me estaba mandando así que aplique por el corta churros, ahí si que grito como maraca, le dije que me tocara , que me corriera la paja por ultimo, y nada, yo insistía que usara sus manos para algo, que era fome la wea solo yo dándole, y nada, solo llantos y nada, al final me aburrí de darle por el chico, me subí el pantalón y le pegue unos combos, le dije que había estado rico pero que era entera fome, y siguió con sus llantos y gritos -!!!Puta la weona maraca que le gusto la wea!!!- le tuve que pegar más para que se calmara, me pare y le tire mis ultimas 20 lucas que me quedaban, trate de buscar la luz de nuevo para verle la cara por ultimo y en mi estado no lo logre -pico con la wea-, salí de la pieza y me fui al paradero.

Ayer desperté con la mansa caña, la cama güitriada, la cabeza destrozada y los bolsillos sin ni uno, tome el celular para llamar a Juancalavera y decirle que había llegado a un prostíbulo que valía callampa, que las weonas eran enanas que ni te tocaban, lo único que hacían era gritar y llorar como maricas, así que busque el volante que tenia en la chaqueta para preguntarle si era el datito que el me había recomendado, lo encontré y en el decía "TELETON 2008, con todo el corazón" .






















Femicida Gomes.

Indulto

Llego borracho a mi casa –¡que wea vieja culia! ¡anda a acostar!- , subo a mi pieza prendo la tele, saco un pisco de mi mochila y empiezo a bajarlo como pistolero mientras veo el señor de la querencia, me armo de un valor brigido, tomo mi corta-cartón y bajo decidido a matar a mi madre a puñaladas hasta cansarme, entro a su piesa y esta desnuda con su única teta saltando al aire –la otra la perdió producto de un cáncer mamario- masturbándose, la tele esta prendida en la reflexión católica del canal 13, me cago de la risa de una manera descomunal –vieja culia chistosa- , ella empieza a llorar y a pedir disculpas, la amenazo con mi corta-cartón, le digo que se calme, que deje esa mariconada de las disculpas para otro día, que siga masturbándose o me voy a ver obligado a matarla.

Me reí toda la noche hasta ya no poder mas, esta vez mi madre se había salvado de su muerte.

Femicida Gomes.

Costumbre

Me masturbo y abandono, abandono el deseo de tener una mujer -cualquiera sea ella- haciéndome un helado, tragándose mi semen, poniéndose en cuatro para penetrarla hasta el fondo, para destrozarle el chico y terminar chirriándole la cara o simplemente el deseo de tener una mujer hablándome, mirándome, o haciendo cualquier puta acción. Chorriado entero y revolcándome en mi cama pienso que en estos momentos donde abandono podría tomar mi corta- cartón, bajar la escalera y ponerle mas de 40 puñaladas a mi mama. Pero la paja siempre me gana, apago la luz y me quedo dormido.

Femicida Gomes.

Sifiliano y Sucio Rob

Asunto amoroso

Eran casi las 12 del día, iba en la micro atrasado para una prueba de historia del arte social, había estudiado –me gustaba la materia- era del barroco, de verdad tenia en la mente llegar a dar mi prueba y sacarme una buena nota –un siete, no quería menos- . Pero cuándo llegue a la universidad estaba ella, utópica, imponente, ella y todas sus figuras literarias –todas, no le faltaba ni una- , con su cabello rubio y sus ojos que parecen diamantes del regetonero con mas plata, sus amigas –que no eran para nada feas- parecían unas pernanbucanas cualquieras, todo a su alrededor no tenia importancia, se hacia oscuro y banal porque ella tenia luz propia, su cuerpo quebrado de tal manera que probocaba un dramatismo y sensibilidad en mi –como una pintura barroca- , ahí estaba ella y su figura –un hipérbaton de figura- era el martirio de cada día encontrármela sentada en el casino tomándose un café. Yo no sabia ni su nombre –nada de ella- , era para mi una enciclopedia llena de misterios los cuales quería resolver, pero ella era inalcanzable yo sabia eso. Despabile un poco para pasar mas piola que le funaba tanto el tato y seguí derecho, entre a un baño y me masturbe, ya no la deseaba –y no deseaba a ninguna- , me lave las manos y salí del baño rumbo a mi prueba, en la escalera, estaba ella, mi mujer, ella no era utópica, pero la amaba asi que tube que matarla de 12 puñaladas.

Pd: suspendieron la prueba



Femicida Gomes,

Andan puro provocando

Chocolate

Fui a comprar un 21 (2 de pasta 1 de pergua por $1000) donde el guatón Tano, obvio me encontré con Don Cuma –pasta futbolero de la villa-, mientras Don Cuma me hablaba de sus hazañas junto al Bambam Zamorano en la selección chilena paso por la cuadra del frente el culito mas rico del pasaje Los Mares, La Yumbina, pokemona, chimbi y flayte, pero riiiiiiiiica, hasta el curita Juan Pichula –le pusimos así porque siempre decía, que diosito nos iba a meter la mansa pichula en el cielo, cuando nos pillaba en la capilla remojando el cocha y fumando pasta- le funaba el tato. De la nada se dio vuelta, me tentó con su escote y me dijo:

-¿Oe Peter, acompáñame al San Mateo?

-Pero los cabros están en toma poh

-Por lo mismo poh, tienen el manso carrete

-Ya dale

Caminamos unas cuadras mientras hablábamos de temas relevantes, como si estaba sola en su casa, si tenía un carrete en la noche etc. Fue directa al choque.

-Puta si estoy sola, pero se me reventó el tomate, pero filo igual nomás

-Ah de mas

-Oye ¿y cachaste el lienzo que hicimos con los cabros?

-Si poh el que dice “NO A LA EDUCACION Y NO AL LUCRO, ESTUDIANTES BRIGIDOS” esta bueno.

-Jjajaa si poh, si no tamos ni ahí con estudiar, voh eri el único pollo aquí

Al final ni fuimos la San Mateo, termine en la pieza de la Yumbina, prendí la tele y puse una película de estas, las de asesinatos.

-Así vai a terminar voh- le dije mientras me tiraba un antenazo-tapa en chocolate

-Porque no te callai, pah terminar tapa en leche- me bajo los pantalones y se mando un helado.

Termino como ella dijo –tapa en leche-, se saco los pantalones, el calzón y limpio su cara con ellos, se puso en cuatro –puta el culito pah rico- y yo me puse a remojar el cocha. Finalizado el acto de macho cabrio preservando la especie, yo tenia el cocha y mis piernas llenas de sangre –obvio poh si me había dicho que se le habia reventado el tomate-.

-Jajajaja jajajaja, ¿y quien era el que iba a terminar tapao en chocolate? – dijo mientras recogía su sosten y se ponía unos tacos. Yo la mire y saque de mi pantalón a mi fiel compañero –un corta cartón- y le puse 5 cortes en la cara y 16 puñaladas en sus tetas.

-Voh poh, quien mas que voh, maraca culia.

La Pudahuel Pudri, Femicida Gomes

Amor

El amor me dio una única oportunidad -como a todos supongo- y me contagie de sida, por eso constantemente violo primaveras en putrefactas calles oscuras.



Femicida Gomes.

El Mamadera

Caminaba por Ahumada de lo mas tranquilo, miraba como un vendedor ofrecía sus diarios, y otros tantos movían sus bocas -parecían hablar de cosas importante- no les entendía nada dado que yo iba escuchando música, de pronto una mano en mi espalda me desconcentro.

-Buena weon ¿como hay estado?¿en que andai?

Era el Mamadera, un conocido que no veía hace años, y tampoco me importaba verlo.

-Puta, nah, aquí escuchaba música
-¿Que música weon? si no teni ni audifonos
-!Que wea!, !tengo una orquesta en mi cabeza!, una orquesta de ideas.

Me llene de rabia, saque a mi compañera fiel de planes maestros, y le puse 43 puñaladas en pleno paseo ahumada.




Femicida Gomes.

Asumido

Mi mejor amigo tiene a los mas ampones de una población en la punta de su lengua, cuando habla dispara hechizas, que meten fierros en la mente de los domesticados teletubies que nos rodean -tal vez a mi me ha puesto uno o que otro tunaso-. Constantemente esta sarpandose y encarándose en constante lucha con la mierda, por eso es que hace como JuanCalavera -personaje para mi incógnito-, se emborracha y abandona -a su su archirival, el pakeo-. Pienso que de tanto abandonar su único final es terminar tirado bajo un puente viviendo de limosnas-seria lo mas correcto a su choreza-, pero su estancia marica -la que tenemos todos- lo mantiene atado solo a las limosnas que mendiga con vergüenza a su madre -representación física del pakeo-. Asume su vergüenza, porque asumido también es el cariño que siente por ella -su madre-. Yo discrepo con él en eso, yo soy de la idea de matar a las madres, sicológica o físicamente -física mejor-, pero sin embargo también asumo con vergüenza ser marica, capaz de matar a mi madre, pero incapaz de matar la mierda.



Femicida Gomes.

Cordon Umbilical

Mi computador esta ubicado a la derecha de la cama de mi madre, la que supongo duerme -desnuda- a pesar del ruido de los parlantes de mi computador -the sound of animal fighting suena- y el televisor que trasmite las noticias de media noche, clikeo el link de los pastabaseros en mi blog, no para leerlos sino para buscar el link de eden salvaje -recurso típico de estas horas de romanticismo- , y sigo clikiando, esta vez doble clik a: polvo de una parejita holandesa -el placer banal de la masturbación es de mi weas preferidas en la vida-. El video no alcanza ni a terminar y yo ya toy listo, el teclado esta chorriado y mis pantalones se remojan, no hay ni un confort a mano para aplicar la limpiación así que tomo las sabanas que cubren a mi madre, me limpio.



Femicida Gomes.

Bitacora de un Mariquita

Me pitie mi moral y mi desiplina, le puse 27 puñaladas a mi mamá, me robe la plata de la operación de cáncer de mi abuela, le pegue a mi abuela, mi papá la defendio y le puse un tonaso, me gaste la plata tomando en la casa de mi mejor amigo, me culie a su mamá, el culiao se puse choro y le quebré 3 botellas en la cabeza, mate a su perro. Deje embarazada a mi polola y a su mama también, al noveno mes les puse 53 puñaladas, me fui a un tople y por 5 lucas me contagie de sida, en un carrete me pitie a 5 culiaos que me dijeron que me había desubicado por robarme una cámara digital, le puse 3 tunasos en la cabeza al dueño de casa por llamar a los pacos, me viole a su hija de 12 años, un culiao me dijo que estaba mal todo lo que estaba haciendo, lo mire y le puse un platinazo en la cara.

Ahora tengo un cuchillo en mi mano y no precisamente para suicidarme, sino para pitiarme a cualquier culiao que piense paquiarme por toda mi mierda.




Femicida Gomes.

A.K.A. Cocaina Neoplen

Bombadicto

Femicida Gomes, bombardeandola

Hoy

En tiempos como estos, de vaignas jugosas.
Con generaciones fluorecentes , utopías pakeables,
romanticismo alcohólico, poetas cumiales y pastabaseros de acedemia,
no queda más que salír a las calles a demostrar nuestro descontento.





Femicida Gomes.

Así nos quieren

Íbamos sentados a tras en un bus troncal del transantiago, dirección a san bekiales -funando el tato de seguro- , era el cumpleaños de un fracasado, pero sensacional -el Diego-, se escuachaba unos asientos mas adelante una conversacion:

-Mira afuera, pobre hombre.
-Si weon.

Yo de carcajadas le decia a mi compañero de planes de esa noche:

-Jajaja cachaste ese culiao pordiosero, mendigo, !fracasdo!
-Si weon pal pico, pobre diablo
-esa wea es producto del transantiago poh, priemero fue la teleton y ahora esta wea.
-¿que wea estai diciendo culiao?
-Que así nos quiere el gobierno
-ajajajajajaja





Femicida Gomes.

Poesia Tarareable

Que esta pasándote, te estás poniendo perversa, estas diabolica, terrorista, preciosa muak.
Eres mi loba, muérdeme quiero ser tu zombie...Yeh.
Peli roja, rubia, morena
de todo un poco es mi dilema...oh no
Pokemonas,pelo liso, chimbis varias.
Soy activista, si se trata de tus curvas yo soy el artista.
Me pasan cosas perversas y me pongo violento.

Estoy flipiandola, enrollándola, manejándola, fumándola, tocándola, activándola, matándola
y los pastas en la calle andan protestándola, luchándola, pastiandola.
Mientras otros en su casa están mirándola, sintonizándola, televisándola.

Voy a meterte, voy a penetrarte, mil balazos en tu mente voy a encajarte.
Ya me enojaste, con eso de lo políticamente correcto me encrucijaste
por eso con mi yato 3000 voy directo a violarte -ponerte de rodillas-.
Todo mi polen abejita maya vas a tragarte, salpicarte, ensuciarte.
Eres cochina -la Chichoina- y me gustas sucia ¿lo sabes?
Cada vez que estas en cuatro y te pringo por el asterisco
te lo juro princesa que en tu cara veo milicos.

Estoy tirando baba, de mi boca saliva, tiro al piso -escupo yeh-.
Me tienes loco, uno tres uno necesito una ambulancia, morfina, quirófano, cirujano, jeringas, una enfermera -de topless de bandera-.
Aquí en la población -escuelas- soy el mas elegante,
de mi boca salen motosierras en formas de diamantes.
¿torturarte o triturarte? es mi problema,
voy a hechar tus huesitos en mi juguera -crema lechera-
un poco de ron, cerveza, vino, pisco y melón,
tomándonos el trago de la celebración, semen degustación.

Y ahí llegaron los finos, en un charade, pistola en mano, guata al aire,
negrura poblacional, nike de resortes y crucifijos colgantes,
tatuajes románticos, brayatan y jesenia en un brazo, garra blanca en el pecho,
tajos varios, pañuelo en la cabeza.
Son los nuevos gangster sin terno ni etiqueta.
Aquí no hay favelas, pero igual hay hambre, piñen en las patas
sopa en la axila, chascas largas a lo flaco metalero,
me gusta el deth "escuche slayer mijo".
Meto fichas -Mortal Kombat- arranco cabezas como Kano, en las iglesias.
Soy el anti-cristo, trago vidrio molido y meto tornillos en mi cabeza con un taladro.
Yo soy de los que muerden, pero también ladro.
No me aguanto el acido en hígado y lo vomito,
en la cara de los que me paquean y me funan el pico.
Yo funo el tato, saco proporciones con tu sapato y luego aplico.

si estas llorando mami -mejor rapea-
si estas cagando en el baño, -tambien rapea-
si te estoy matando con la motosierra, -mejor rapea-
si te estoy violando con alambres de pua, -tambien rapea-
y si no rima bien, no importa, -mejor rapea-
y si no rima bien, no importa, -mejor rapea-
y si no rima bien, no importa, -mejor rapea-
y si no rima bien, no importa, -mejor rapea-

Femicida Gomes, flipiandola.

Pilar de la Sociedad

En una prueba de un ramo de sociología una de las 7 preguntas que tenía la prueba decía lo siguiente:

Cual es el pilar (columna vertebral) de la sociedad:

a) La Familia
b) La Eduacion
c) La Iglesia
d) Las instituciones del Gobierno
e) Ninguna de las anteriores

Yo marque la alternativa E, a la semana siguiente el profesor me dio el resultado de mi nota, me había sacado un 6, estaba mas que conforme pero al revisar mi prueba me di cuenta que la única pregunta en la que habia fallado había sido la del pilar de la sociedad, enojado encare al profesor:

-Oiga profe, como que tengo esta pregunta mala, dígame usted cual es la correcta
-La familia, señor maulén
-Como que la familia !usted esta loco viejo culiao barrero!
-A ver bájeme el tonito mejor, si no quiere tener problema
-Problemas va a tener usted si no me pone un 7, viejo ladrón ... la familia el perla
-La familia es la respuesta y no se habla mas, cálmese un poco, aquí yo soy el profesor.
-La familia y la callampa viejo culiao, y no me paki con lo de ser profe maricon culiao, porque yo soy chorizo.
-A ver si es tan chorito dígame porque cree usted que es ninguna de las anteriores
-Porque es obvio que el pilar de la sociedad es el ALCOHOL
-¿El que? jajjaajajajja jajaja
-No se ría viejo culiao - abrí un corta carton que llevaba en el bolsillo.
-Cálmese señor maulen, si no me rió de usted, pero es que....
-Es que nada, es el ALCOHOL y se lo discuto hasta al burgues Durkheim, Weber incluso al poco hombre de Marx
-A ver, a ver, entonces fundaménteme su respuesta, jajaj el alcohol - le puse que corte en la cara al viejo culiao
-Escuche bien que no se lo voy a repetir dos veces, borracho conocí a mi polola, borracho la deje embarazada, borracho le heche la culpa a cualquier otro weon, borracho me patearon, borracho la mate....
-¿Y eso que tiene que ver? usted es un delincuente - le puse otro corte por longi
-No me interrumpa cuando estoy hablando, sigo, borracho mi papa conoció a mi mama y borracho tuvo tres hijos, borracho pinocho dio inicio al golpe, borracho Cristóbal colon descubrió América, borracho los milicos se culiaban a las minas en dictadura, borracho un milico se lo metió a su mama y lo tubo a usted.
-!No se meta con mi mama!- le puse como 4 cortes al viejo culiao cargante
-No me interrumpa por la chucha, borracho mi vecino va a votar para las elecciones, borracha estaba bachelet cuando eligió a la ministra de educación, borracho estaba yo cuando le pegue a un paco en una protesta, borracho estaba Jesús en la ultima cena, borracho estaba el cura que se violo a mi hermana, y pa no seguir dando la lata, borracho vine hoy a clases viejo culiao, !¿y me dice usted que la familia es el pilar de la sociedad?! Que mierda esta enseñando a sus alumnos.

Termine por cortarle la yugular al viejo culiao.





El Femicida Gomes.

Ya no soy tan pollo

La conocí hace un tiempo a tras, a primeras le compre todas -era entero pollo- , al tiempo me fui dando cuenta que era como la callampa, luego me entere que era entera maraca que lo único que le importaba era el lucro. Así que hoy fui y le puse como seis tunasos en la mente.

Unos solían llamarla LA EDUCACIÓN.




Femicida Gomes, estudiando.

Hechos dela vida real

Eran ya las 4 de la mañana, la noche estaba pasta y él -obvio que también- se quedo a solas con ella, la típica mina rica de los carretes pasteros, esa que no encaja, que todos se preguntan que chucha hacia ahí, la que todos le funan el tato, esa que todos desean tenerla después del carrete abierta de piernas. Pero él -y no se porque mierda- no la deseaba, por primera vez en su vida de pasta no deseaba terminar en la cama con una mina, disfrutaba escucharla, hablar en ese momento de intimidad que tuvieron, disfrutaba verla como una utopía y no como mujer. De pronto ella hizo un gesto técnico que cualquiera hubiese quedado feliz de comprar, sutilmente se le insinúo.

-¿Oye no te gustaría ir para mi casa? igual ya es tarde, nos vamos en mi auto.
-¿Qué wea? erí entera maraca, no me hay ni preguntado el nombre y ya querí que te lo meta
-! ¿Que te pasa?!
-Dios debería castigarte por maraca!


Él, le propino dos combos directamente en la ñata, y como buen pasta le puso cuatro "toques" en el tórax. Sonrió y pensó.

-Siempre he sido un hombre de fe.






Femicida Gomes, sintonizándola.

COMO LA CALLAMPA

En el colegio un profesor me dijo que la educación primero comienza en casa, y en vista de tanto alboroto, y conclusiones que solo nos llevan a reconocer la mediocridad de la educación -!!COMO LA CALLAMPA!!- , decidí sumarme a la causa estudiantil.

Hoy llegue a mi casa y le chante 14 puñaladas a mi mamá -la educación que comienza en casa ya es un asunto arreglado-, ahora voy por el gobierno.



el Femicida Gomes.

!Ay! las pavas

Fue condenado a cadena perpetua por abusar sexualmente de una madre soltera frente a su hijo, el cual tenía síndrome de Down.

Hoy la madre declara en un diario local:
“me arrepiento de mi acusación, en vez de demandarlo debí proponerle matrimonio, desde que nació mi hijo que ni un hombre me había tocado”


Femicida Gomes

Mediocridad de un país

Solo tener UN programa de humor de larga duración –la teletón-.



Femicida Gomes

Orgullo de clase

La clase acomodada podra tender mucho dinero, muchos bienes materiales, pero es muy pobre en cuanto a lenguaje ,aun así teniendo mucha educación, a su vez la clase lumpen no tienen ni uno –con cuea pah pastiarse en la esquina un veintiuno- pero si de lenguaje se trata tiene una amplia gama para desenvolverse en la vida.

He aquí un ejmeplo:

“Que lata , ¡Que tontera!” (Pudiente enfadado)
“Puta la wea conche tu mare, te pillo te pongo que platinazo en la mente longie culiao!” (Ampon enfadado)



Femicida Gomes.

La vida

Mi padre –con quien no hablo mucho- me pregunto hace poco de manera muy seria.

-Peter, ¿Cuál es el sentido en la vida? Ser feliz ¿Cierto?
-Ser entero pasta, creo - al instante me saco la chucha y dijo
-Debe existir dolor también en la felicidad.




Femicida Gomes, encontrando el sentido.

Consumo

Te engrupes con tus amigos y te encanta que todos sepan de tus excesos, te da como vida mística – eso siempre me dices, eso de los viajes en la barrera temporal- pero así es re fácil tener tantos excesos, cuando tus padres los auspician todos, pero mas fácil es creer que eres místico si al fin y al cabo en el mercado lo que consumes te lo venden como pasaporte para eso. Y en pocas palabras el consumismo siempre es místico –cualquiera sea este-.




Femicida Gomes.

"Los Esenciales"

Los típicos aweonados del mundo feliz, los hijo de puta que hacen rimar todo, lo longis culiaos que encuentran ríos en praderas, los saco weas de lo esencial invisible a los ojos, lo muy maracos de lo místico… pura prepotencia bonita.


Femicida Gomes, natural zone.

M.J.

Era pendejo, no recuerdo que año corría entonces, pero eran años felices –años de imponente romanticismo- yo veía tele , en la pantalla carrusel de niños, la teleserie infantil de esas fechas. Para muchos un lindo recuerdo de infancia, para otros junto con topoyiyo el inicio homosexual de una generación, para los más violentos propulsor del actual neo-nazismo chileno, para mi el propulsor del genero –mi genero-.

En un plano general se veían los niños jugando en casa de María Joaquina –obvio Cirilo el negro no- , plano medio a M.J., luego un primer plano a su escote –cuatico- me baje los pantalones y obvio, me masturbe –era rica la cabra, siempre le fune el tato- luego de un rato tuve una supuesta eyaculación, me acerque a la pantalla y espere el momento exacto para gozar del placer banal, así fue, M.J. en primerísimo primer plano, tome mi pequeñito cocha –no ha cambiado mucho- y lo puse en la cara de M.J. –buuuuueeena-. Mi televisor había sido objeto de mi primera violación.


Femicida Gomes, en redtube.

El pasta Amigo.

Ayer no tenia ni unas ganas de pastiar, solo quería tomar mi plei esteichon para jugar –y lo hice- asi que llame a un amigo.

-hola mija.
-¿que pasa longie culiao?
-nah po, aquí vasilandola ¿y tu?
-puta entero aburrió, viendo si sale algo.
-¿queri jugar unos partidos de winin?
-no, no hay mano, no puedo ahora voy saliendo… ya culiao nos vemos.
-ya, hasta la próxima.

Al final le pase el plei a mi hermano chico y yo me puse a estudiar -como no de costumbre-.
Hoy desperté, mi pápa me paso 5 lucas, me fui derecho al super y me salve (robar) con un ron, fune el tato con una cajera jovencita y me fui a la boti a comprar cervezas.

-Don Carlos, ¿me da 5 escudos después le paso los envases?
-Sácalos nomah
-Vale Don Carlos.

Tome el celular y marque el ultimo numero marcado.

-hola mija.
-¿que pasa longie culiao?
-nah po, me salve en el super con un ron y tengo unas cervecitas, ¿tay muy ocupado?
-no po compadre, vengase nomas pa la casita.
-ya ahí nos vemos washo.



Femicida Gomes, Chupando.

Para ti: Mamá

Que tanta wea si somos hediondos
Que tanta wea si no tenemos buenos modales
Que tanta wea si no tenemos ni uno
¿Que tanta wea?
Si no nos interesa remojar el cocha con voh fea culia!


Femicida Gomes.

Antonia

Mini falda, tetona, ojos claros, pelo negro –riiiica-, su único pero fue haberme dicho que no.
Le metí como tres balazos en la mente.



Femicida Gomes.

Declaración política

"Las consecuencias controversiales arrastran por cognición, cuantitativas cualidades deplorables en las que giran constantemente"



Femicida Gomes, anotando.

Un antenaso repentino

Si bien hay cohesión y fuerzas involucradas en los procesos de polimerización, también existe una oposidad relativa entre las fuerzas involucradas en dichas manifestaciones –quimicas-, esto, es muy paragonable al proceso de pensar en un individuo.


Femicida Gomes.

Real Academia Tusona

La base de toda acción, profesión, oficio o creación, es tener la pasta para hacer las cosas.
En término del leguaje y significación literaria podríamos definirlo como PASTABASEROS



Femicida Gomes, definiendo.

Teoría de constantes de repetición

El sueño me la había ganado así que me tire en la cama para dormir, pero si hay algo que se la gana al sueño es el banal placer, así que casi inconsciente y como un efecto instintivo me masturbe –oh bacan-, todo el semen eyaculado se impregno con mi cuerpo y mis sabanas –no me importo, estaba cagao de sueño- incluso me revolcaba en él mientras intentaba dormir. Desperté -8:30 am, atrasado para variar- me puse los pantalones, los mismos calcetines que he estado usando hace 4 días, la misma camisa de ayer, solo me cambie la corbata –para pasar piola- . No hay placer mas grande que sentirte sucio, de ti mismo.



Femicida Gomes, sobre-eyaculado.

Sintaxis del pecado

Vivo condenado por mi pecado de no ser Dios.



Femicida Gomes, confesándose.

La nueva temporada del cazador de Cocodrilos.

Capítulo de estreno hoy después de correrse una paja y pegarse un atenazo.





Femicida Gomes, televisando.

Puta la mierda.

-No tengo ni uno culiao.

Después me pego.



Femicida Gomes, humillado.

Reflexión después de una paja

Ni una de mis prioridades son sanas, mucho menos ligadas a alguna lucha social.
Mis prioridades son más bien eyaculables y degenerativas.




Femicida Gomes.

Tratado Limitrofe

Cada vez que despierto medio inconsciente, con lagunas mentales y la terrible pata en la wata, por a verme apiantado la noche anterior, trato de reflexionar -mientras me guitreo las zapatillas- y pienso hasta donde llegan mis limites, hasta donde chucha puedo llegar con esto y siempre la misma conclusión: "mis limites llegan hasta donde pueda hacer llorar a mi mama, no me gustaría ver llorar a la vieja, si hago algo y pienso que con eso mi mama lloraría, bueno, esos son mis limites". Termine de guitriar y baje a tomarme una vaso de leche de pronto me vinieron imágenes de las weas de anoche que no recordaba ni pico y fue ahí cuando mire pah la puerta de mi casa, mi mamá estaba tirada en el piso llena de sangre -cualquier chocolate pensé- anoche piante le había puesto 13 o 14 puñaladas (da lo mismo weon). Ahora soy un hombre sin límites -Excelente-.


Femicida Gomes, euforico.

Fideos con carne molida y salsa de tomate

Era siempre lo mismo, cuando pasaba por la casa de don Chuno , un viejo ya en la pitilla –consumía pasta de seguro- , nunca lo vi de otra manera, siempre ahí viejo y con la mirada perdida, postrado en una banca y fumando cigarros –hasta ahí todo me parecía normal de un viejo pasta, o mas bien de un viejo con la pata ya puesta en el otro lado- ,pero había algo de don Chuno que siempre me llamo la atención –hasta el punto de desesperarme a veces- , algo que si bien parecía normal para mi siempre fue una intriga. No había día –¡y no lo había!- en el cual yo no viera a don Chuno con un plato de fideos con carne molida y salsa de tomate, yo creo era una de estas locas costumbres que toman estos viejos que están mas muertos que vivos en sus últimos años. Pero era mas que eso lo que me intrigaba, siempre que me quedaba mirándolo fijamente para analizar sus reacciones de viejo loco y así poder reírme un poco de ese pobre diablo, él gritaba:

-¡Siempeh que tengo hambeh yo le digo, toca la guitara, toca la guitara!-

Y así fue , tal cual, todos los días “¡Siempeh que tengo hambeh yo le digo, toca la guitara, toca la guitara!”, nunca comprendía la razón de esos gritos. Hasta unos pocos días atrás, donde don Chuno me hizo vivir uno de los momentos más chistosos de mi vida.

Don Chuno falleció hace 4 días , y yo no se porque razón –tal vez fue divina- asistí a su misa fúnebre en la capilla de la población, ¿que mierda hacia ahí? ni yo lo sabia, al fin y al cabo no me importo mucho en ese momento ya estaba sentado escuchando al curita –yo borracho, nicagando iba sobrio- .

-Rogamos al Señor para que reciba en su Santo Reino a don Leopoldo Alberto Chuno Carreño- dijo el curita (se le notaba preocupado, un pasti se iba al cielo –brigido pah don Diosito-)
-Escúchanos Señor te rogamos – dijeron todos los presentes, hasta yo.
-Rogamos también para que le des consuelo a su familia, su esposa y en especial a su hijo que sufre de la dolorosa enfermedad de la LEPRA.
-¡Wuajaajajaja wuajajaj viejo culiao! – grite.

Me llego a doler la guata de tanta risa, al instante hubo un silencio imponente en la capilla –briiiiiiiiiigido- y todas las miradas se dirigieron hacia mi como atacándome, como si hubiese hecho algo siniestro, digno de un hereje. Y era que no, estaba cagado de la risa en medio de un velorio, pero me daba lo mismo ya había entendido todo y por mi mente solo recordaba a don Chuno diciendo “¡Siempeh que tengo hambeh yo le digo, toca la guitara, toca la guitara!” –wuajajajaja, no podía parar se me hacia imposible- y se me vinieron imágenes de su hijo –que nunca conoci, pero me invente uno bien feo- leproso tocando la guitarra –wuajajajjaa- . Por fin mi intriga se había resuelto, esos gritos y ese famosos plato de fideos con “carne MOLIDA y salsa” de tomate de don Chuno. Seguí riéndome mientras me iba de la capilla después de haberme desubicado, llame a mi mejor amigo por celular y le conté lo ocurrido, nos cagamos de la risa y terminamos en un bar tomando y brindnado “por el viejo don Chuno, carnicero encubierto”



Femicida Gomez, comiendo.

Canción para acompañar un Femicidio.

Un buen amigo escribió hace unos días:

"Tengo que imponerme alguna moral y una disciplina.
Algún día..."

Hoy le digo:

-Me pitie de 8 puñaladas mi moral y de 17 mi disciplina, ahora le toca a mi mamá.



El Femicida Gomes, iracundo.